NEBULA

Nuevo cambio

2007-05-10T23:11:00.001-03:00

Mi nuevo espacio tentativo:

www.leedmortales.blogspot.com

Denuestos, allá.

Y sí

2007-02-23T15:47:00.000-03:00

Quizá me haya tomado la idea de que el círculo es la forma que impera en el universo. No sé. Veo un círculo en mi entrecejo y digo: quizá esto me indique una probabilidad o un pronóstico. En fin... como he decidido circular, circulearé en una página aledaña. Simplemente, por ahorrar longitudes, arrendar homonimias, etcétera.
El círculo se traslada a www.asirlaniebla.blogspot.com

Prometo escribir tan esporádicamente como a los vates se les manifestaba el hado humano (incluso por ahorrar desagrado y no incurrir en una falta de respeto al arte).

Vale, homo.

Necro/polis

2006-09-26T12:22:00.000-03:00

Caballero solo

2006-09-08T12:23:00.000-03:00

(Pablo Neruda, Residencia en la tierra)

Los jóvenes homosexuales y las muchachas amorosas,
Y las largas viudas que sufren el delirante insomnio,
Y las jóvenes señoras preñadas hace treinta horas,
Y los roncos gatos que cruzan mi jardín en tinieblas,
Como un collar de palpitantes ostras sexuales
Rodean mi residencia solitaria,
Como enemigos establecidos contra mi alma,
Como conspiradores en traje de dormitorio
Que cambiaran largos besos espesos por consigna.

El radiante verano conduce a los enamorados
En uniformes regimientos melancólicos,
Hechos de gordas y flacas y alegres y tristes parejas:
Bajo los elegantes cocoteros, junto al océano y la luna,
Hay una continua vida de pantalones y polleras,
Un rumor de medias de seda acariciadas,
Y senos femeninos que brillan como ojos.

El pequeño empleado, después de mucho,
Después del tedio semanal, y las novelas leídas de noche en cama
Ha definitivamente seducido a su vecina,
Y la lleva a los miserables cinematógrafos
Donde los héroes son potros o príncipes apasionados,
Y acaricia sus piernas llenas de dulce vello
Con sus ardientes y húmedas manos que huelen a cigarrillo.

Los atardeceres del seductor y las noches de los esposos
Se unen como dos sábanas sepultándome,
Y las horas después del almuerzo en que los jóvenes estudiantes
Y las jóvenes estudiantes , y los sacerdotes se masturban,
Y los animales fornican directamente,
Y las abejas huellen a sangre, y las moscas zumban coléricas,
Y los primos juegan extrañamente con sus primas,
Y los médicos miran con furia al marido de la joven paciente,
Y las horas de la mañana en que el profesor, como por descuido,
Cumple con su deber conyugal y desayuna,
Y más aún, los adúlteros, que se aman con verdadero amor,
Sobre lechos altos y largos como embarcaciones:
Seguramente, eternamente me rodea
Este gran bosque respiratorio y enredado
Con grandes flores como bocas y dentaduras
Y negras raíces en forma de uñas y zapatos.

Cadena

2006-08-30T12:40:00.000-03:00

a las Musas olvidadas.

Parsila deambulaba contando los eslabones de una cadena. Devenía en sirena, en súcubo, en flor cárdena. Se sentó en un banco de parque. Las viejas jugaban a la canasta en un tablero de ajedrez. Los niños meditaban cómo la canica penetraría en la terrosa vagina.
Parsila canturreaba nerviosa. No veas a ese paisaje autómata. Contemos eslabones. Este es un pequeño mundo asesino.
El sudor de sus dedos titilaba. Uno, y el pánico se adueño de sus mejillas. La vista seguía posada con uñas y dientes en el primer anillo. El buitre tan temido. Uno… y cayeron las lágrimas. El llanto que ofrendaba el primigenio golpe de luz en sus ojos.
Parsila, mis mejillas tiemblan de un sudor ígneo. Quién dice eso. Parsila, no pases de ese eslabón. Tengo miedo. Miedo de pasar . Temo por nuevos escalofríos. Tengo miedo de la vida.

No llores, mezquina. Contaremos más anillas.

Dos… y tembló su cuerpo. Vio brotar sangre de sus puños. Antiguas heridas de plomo.

Rogaba el alma de Parsila. Tengo miedo del olvido, tengo miedo de que otra vez me condenen al exilio.

No implores, taimada. Contaremos más anillas.

Entre la tercera y la cuarta el abismo fue helado. Algo abofeteó su rostro hasta dejar marcas indelebles. La náusea abisal de cada día, los pulmones incapaces de absorber aluna partícula de aire para hacerla vivir.
Cinco, seis, a la séptima tremoló. Parsila, el futuro, esa gran hydra que devora nuestro presente. Tené cuidado, el después.

No me infundas horror, pitia. Contaremos más anillas.

A la octava, el vórtice de terror la inundó con una marea repelente. Su pecho era agua nerviosa. Aferró , como pudo, las patas del banco. Volvía a ser feto, no vida, no.
Me destruís, Parsila. Tengo miedo de que me lastimen. Temo. No sé ver el mundo.
Sin hilo de voz, contó nueve. Su corazón se llenó de esquirlas exangües.

Por fin he vencido, tengo miedo de todo.

Voz- otro escrito mediúmnico

2006-08-21T13:12:00.000-03:00

Idem dedicatoria

La visión del golpe que le hendía la mandíbula le traspasó la médula. El dolor de la violencia , de una voz que hiere hasta cegar inauguró nuevos estremecimientos.
Nadie puede hacerme sufrir más que vos, malditos acordes que llegan a mis pabellones. Nadie puede extraerme hasta el último hálito en un filo de cuatro letras.
Seguía impertérrito a las desdichas, con una fortaleza frágil que podría derruir el viento.
¿No me recordás? Alguna vez hubieras dado tu vida por mí.
Sus labios se hincharon en una mueca de desagrado.
Ya condenaste mi ser al ostracismo, cuando hubiera dado la vida por vos.
Le dio la espalda encorvada. Demasiado era el peso de sus quimeras.
El silencio no hace más que prolongar la agonía. Si me matases, estaría mi cuerpo en paz. El alma no descansa cuando el recuerdo la persigue como lazarillo.
Como se alejara sin dar más respuesta que el taconeo de los pasos en la acera, ella saltó tratando de aferrarse a sus pantalones. Hubiera besado el alquitrán que expelía su descorazonamiento.
Al fin, la frase acuchilló el aire. Es el fin. Nada. Todo. Nada.
La postrera venganza de ella quizá haya penetrado en su piel.
La única prostituta es tu propio corazón.

Ya no (Idea Vilariño)

2006-08-16T11:32:00.000-03:00

Si los hados permiten que el destinatario lo lea...

Ya no será
ya no
no viviremos juntos
no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa
no te tendré de noche
no te besaré al irme
nunca sabrás quién fui
por qué me amaron otros.

No llegaré a saber
por qué ni cómo nunca
ni si era de verdad
lo que dijiste que era
ni quién fuiste
ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sidovivir juntos
querernos
esperarnos
estar.

Ya no soy más que yo
para siempre y tú
ya
no serás para mí
más que tú. Ya no estás
en un día futuro
no sabré dónde vives
con quién
ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca
como esa noche
nunca.

No volveré a tocarte.

No te veré morir.

Escrito mediúmnico (automatismo final)

Las palabras y sus alas mentirosas, imanes repelidos, cuerpos de saboreada miel , los fláccidos hímenes del corazón y todo su bagaje de puñales : afilen, rompan, despedacen.
Eros fantasmático , las elegías pisoteadas por tus pies , helados cúmulos de imágenes acordonadas por botones, hacer el amor con el delirio y perder el último halo de locura, vagar por lechos de faquires, disciplinas de acero, amar amar amar y morir cercenar derruir.
Profanar el vientre del alma y parir hijos de luto, llamar , no se hable, llamar, y el silencio que acuchilla. Llamar, para no doler, llamar , para redimir.
Si yo creí en el ondulante dios ahora me venera con una mordaza. Lamo las botas del amo que me fustiga con su látigo. Si yo amé a la náusea, vomité suicidio.
Que caigan de mi corazón todos los recuerdos para devorarme.
En el fondo de mí, zozobrará la obsesión, tu cuerpo y sus hidras me tomarán por la cintura , me invitan al abismo azul que refractan, en las propias lágrimas , mientras se desvanecen como doncellas pálidas.
Te confino al deseo.

La tierra del olvido

2006-08-08T14:04:00.000-03:00

El viento teje telarañas en el páramo. Entre el tolar, un poblado centenario mira la serranía. Su rostro llora hilos polvorientos de las ventanas minúsculas. Los niños tienen las caras agrietadas por fruncir el seño preguntándole al camino cuándo se acercarán los ángeles arcabuceros. No vendrán en forma de dioses, vendrán en forma de suplicantes que se arrodillarán para verles los ojos con pasmosa actitud turística , a tocar sus creaciones, a robarles el alma con un halo que lacera.
Cuando la peregrinación se arracima al poblado, niñas núbiles, muchachos en pañales, una pequeña horda azorada se acerca a los hijos bastardos de la tierra. Ellos, ahora, divertidos, vestirán las uyutas y los mantos coloridos, como un ultraje de la moda, para lucirlo en amplias avenidas pavimentadas que orlan la vida vertical .
Una madre con una criatura anudada a la manta, se acerca llevando otros hijos que se le cuelgan de los brazos. La más pequeña ofrece los tejidos de lana de llama y alpaca. Otra, lleva en su regazo un cordero de apenas seis días. Todos quieren fotografiarse con él, al módico precio de una colaboración.
Señora, deme, le doy una llamita. Tengo tres bebés. Por qué tiene tantos hijos, quién le manda. Le explico, tienen aún esa concepción medieval de que cuanto más hijos tienen más hombres para trabajar y para cuidarlos cuando sean ancianos.
La niña mira como si hubiese visto una roca. Sus manos siguen extendidas exhibiendo las llamas que cuestan un peso. Alguien pensó , al oir la proclama sociológica, qué carajo le importaba a la niña y a todo el pueblo kolla. Hacer el amor no es una cuestión sociológica. Se remontó a su propio cuerpo explorado, sin espejuelos de intercambio, pero sí con el escrutinio de unos labios que valían más que cualquier reflexión posible.
Luego del tiempo convenido, el aluvión peregrinante se disipó como se disipan las nubes en la Puna. Rápidas, con el vientre cargado de olvido. Los niños y las madres, no olvidarán, saben, con resignación, que los infructuosos papeles con direcciones quedarán sepultados por las ocupadas memorias citadinas; los ángeles arcabuceros a duras penas, en alguna reminiscencia de sus innumerables viajes, tendrán el leve atisbo de aquel pueblo que los vio partir.

Pura Masacre

2006-08-03T12:41:00.000-03:00

"Parecen haberse copiado unos de los otros, yankis y sionistas, son como dos gotas de agua en su absurda concepción de la existencia. Ambos se consideran elegidos, ambos recurren a la agresión contra la humanidad , al genocidio, ambos entraron en una crisis de conciencia sin retorno , cuya conclusión será la derrota efectiva."
Imám Mahmud Husein

Condenamos vehementemente la masacre y el genocidio que el Estado de Israel está llevando a cabo en territorio Libanés.
Más allá de las palabras, las imágenes y la música completan el repudio.

Pure Massacre (Silverchair)

People dying for no reason at all
Age is no difference or if you're large or small
Families been torn apart
Doesn't have to be this way
Some people just have no heart
It's happening every day

Pure massacre
Pure massacre

Pure massacre
Pure massacre

Machine guns pumping
Hearts thumping
Death is all around
People crying for freedom
No one hears the sound

Pure massacre
Pure massacre

Pure massacre
Pure massacre...alright

There's people crying
There's people dying
But someone's taken it all

Machine guns pumping
Hearts thumping
Death is all around
People crying for freedom
No one hears the sound

Pure massacre
Pure massacre

Pure massacre
Pure massacre

Pure massacre
Pure massacre

Pure massacre
Pure massacre
It's gonna be a pure massacre

El vacío y los besos

2006-07-16T21:49:00.000-03:00

a Bahibak

Nuestro beso sin tregua suena a semen de pájaro. En las vías muertas, una mujer elefantiásica camina con sus llagas. Le brotan de la piel como nudos a un árbol maltratado. Nuestro beso resuena en el túnel y adquiere la dimensión del eco.
Las lágrimas ruedan y terminan por acaudalarse. Se oye el grito desesperado de la mujer que implora por alguien que la ayude a caminar. En el recinto combado no somos nadie. La palabra rompió el halo del silencio que arrastraba toda su vehemencia. Un poema resonó a lo lejos pero sus alas se quebraron contra los muros.
Las voces de horror reclamaron por una justicia que estaba lejos de este mundo. Pero seguíamos inmunes a nuestro alrededor, protegidos por un gran campo de espinas que era nuestro.
Alguien golpeó mi hombro y miró mi rostro ensangrentado. Cayó por el impacto en el fango. Miré su cuerpo cubierto. El pecho le cimbreaba en una danza ansiosa. Las huellas habían formado una maraña de pupilas.
Cuando giré la cabeza, tuve a la muerte ante mí. Los ojos se llenaron de esquirlas violentas. Mi corazón volcó toda su sangre en un recinto desconocido. Un tiovivo de círculos irregulares. El pecho desbordó de minúsculos roedores que carcomían todos mis huesos. El mundo salió de su eje y jadeó en giros de náusea. Todas las personas se aferraron a sus propios cuerpos. Caminaban en una borrachera insoportable. Grité un verbo frenético.
- Es simple transmutar una vida común y frenética en una prisionera del cuerpo, en el linde de la locura. Sólo basta con hallar el punto de vacío que se esconde entre frágiles velos. Agrietar la grieta.
El abrazo salvó mi vida de las aguas del vacío. Me daba nuevos aires, un hálito disecado. Nuestro beso sin tregua sonó a semen de pájaro.

¡A LILITA!

2006-06-22T11:45:00.000-03:00

Vladimir Maiakovski

a Fileo se

En vez de una carta.

El humo del cigarrillo consumía el aire.
El cuarto parecía un capítulo
Del “Infierno” de Kruchoni.
¿Recuerdas,
detrás de esta ventana,
por primera vez,
acaricié tus manos extasiado?
Hoy, sentado estoy,
Y tengo el corazón aprisionado.
Pasarán los días,
Y tal vez,
Me echarás insultándome.
Ya no entraré en el oscuro pasillo de tu casa,
Con las manos temblando.
Saldré por fin,
Y arrojaré mi cuerpo a la calle,
Salvaje,
Enloquecido,
Desgarrándome desesperado.
No hace falta eso, querida,
Mi buena amiga,
Mejor despidámonos ahora.
Igual mi amor,
Será una cadena que colgará siempre de ti, adonde
Vayas.
Déjame llorar en un último grito,
La amargura de mis quejas ofendidas.
Si a un buey lo matan de trabajo,
Se echará a descansar sobre la hierba fresca.
Para mí,
Más que tu amor, no me consuela nada.
Y tu amor ni con el llanto me otorga algún descanso.
Si el elefante busca reposo
Se acostará solemne sobre la arena ardiente.
Para mí,
No hay otro sol más que tu amor.
Aunque no sepa dónde estás, ni con quién.
Si así viviese atormentado el poeta,
Cambiaría el dinero y la gloria por su amada.
Mas para mí
No hay sonido más alegre,
Que el sonido de tu nombre amado.
Y no me arrojaré al abismo.
Y no tomaré veneno,
Y no podré apretar el gatillo en las sienes.
Para mí,
Tu mirada,
Tiene más fuerza y poder,
Que el filo de cualquier navaja.
Mañana olvidarás
Que yo te he coronado,
Que el alma florecida la he consumido de amor.
Días de trajín barrerán el carnaval desordenado,
Y las cuartillas de mis versos se perderán…
Acaso alguna vez mis páginas, cual hojas secas
Te obligarán a detenerte,
A respirar con avidez.
Déjame,
Aunque más no sea,
Alfombrar con mi última amargura,
Tu paso que se aleja.

Escrito en el año 1915.

Bestia agridulce

2006-06-18T11:57:00.000-03:00

Yo solo,
sacaré de mis ojos toneles de lágrimas.
Dejen que me apoye.
- ¡Y saldré, Saldré, Saldré, Saldré!
Me hundieron.
¡No escaparás de tu propio corazón!
Maiakovski

Espero que todo haya salido sigilosamente , porque si no luzbel me desollará viva.
Tenemos tiempo de coser sus ojos con hilo de seda, para que la vida no quede impregnada en las pupilas morenas. Esperemos que se haga el silencio, en este páramo fluvial en donde ya no queda nada por deshacer.
Si entra la helada por la zona del oeste, su muerte se hará cristalina, nevada. Todos los miembros se cubrirán de un nimbo azucarado. La piel que tanto ardor inflamó, que tantas veces fue penetrada , se orlará con una gélida túnica que la hermoseará. Los senos ambarinos , tan pulcro valle de corolas, el rostro sereno entre los marjales desordenados.
Parece el ángel que nos dio luz.
Tras la figura recortada por trozos de sombra, que hincada , entonaba suaves cantos funerales, el cuerpo inane destiló los últimos hilos de sangre. Su cuello torcido , cárdeno por los dedos que se habían incrustado hasta la médula, antes había sido vivaz y proceloso.
Bestia agridulce, serena, bestia agridulce te impulsó a dar muerte.
La figura seguía implorando a sus penates por el cadáver.
Calma, corría y algo atenazó su garganta. Los besos entre los juncos atisbados por la que ahora entonaba letanías.
Optó por el mutis, luego, increpó al hombre para que desistiera.
Nada desiste. Su corazón se lastimó con dolorosas palpitaciones. Un acto de heroísmo, de hembra dominante, no meditado, solo silencioso.
La niña cayó al instante, las manos adquirieron una fuerza que Juno había canalizado hacia ella.
Ahora, final , rezaba. No queda nada más por hacer si no rezar. Abandonada por la gloria, cayó en el horror.
En el rostro abultado, recorrían los surcos de las lágrimas, pequeñas escarchas del día frío.
Cuando llegó la condena, se sintió viva. Las caras inmutables escondían su alma detrás de velos opacos. Su voz prorrumpió en un grito que desbordó todo el amor en la tierra.

UIÓS

2006-06-07T19:46:00.000-03:00

(Osvaldo Lamborghini )

IV

Bésame, Iocasta, un beso largo como para morirme de sed al borde
[de la fuente
Iocasta
Iocasta
Bésame
Convocada una villa/// que es soledad/// convocado un parque
Pero este parque
Suave su hierba como la cabellera que se vuelca de tu vagina,
Quizás haya todavía una posibilidad
Que degüelle castamente Iocasta
Mis imposibilidades
A ratos soy impotente
Pero quizás haya todavía una posibilidad
Quizás acostado
Yo
De espaldas
Sobre la frescura del rocío: ciertas tradiciones, ciertas lágrimas
Quizás pueda erguir mi pene hasta tu sonrisa
O quizás pueda ofrecerle mis pezones a tu sonrisa
pero no me abandones
pero no me abandones
pero no me abandones
estos pezones que me han florecido son las flores de tu camisón
tendido sobre el lecho, inviolable
viólame
Volverse
Y yo me he vuelto para ofrecerme al macho
Volverse loco es como no haber nacido
Y hasta es cómico:
Pasar del confinamiento del útero al confinamiento del manicomio

¿Pero es que estamos en Grecia, acaso
o en la Inglaterra isabelina,
acaso
con todos los ecos, las resonancias
melo
melodías
de la poesía de Shakespeare y de Donne,
o es que acaso
éramos tiernos
niños de pecho?

Pero no
Y no
Pero no
Y no
no me abandones

Hazme el don
pero también
Historia sí
Y Representación

--La mala fe no podía durar tanto tiempo, tenía que estallar
alguna vez tanta mala fe: yo no tengo ningún desorden// mis
sentidos// tengo demasiado ordenado Mi Aparato de Mentir,
otra mentira más: entonces – la militancia en el MRP no nos
estaba sirviendo de mucho-entonces es muy serio: estoy en-
fermo.

Y tataré ahora de interrumpir lo menos posible mi diálogo con
vos, Iocasta: dame un beso /// no he podido dormir esta noche
como el coraje de todas las noches //// historia --------------his-
teria y representación///he llorado ante la mañana que ya está
aquí, he babeado babas sobre el teclado de esta máquina de
escribir padre de la música--------- la mañana---------------------
--------que no, no es un mañana, no es un porvenir!!------------
--------sólo una luz y el ruido de los albañiles: Iocasta: me
lanzaste de la humedad de las mil lenguas rosas que hay en el
interior de tu vagina// a navegar // navegar en un mar de excre-
mentos---------------rayas---------rayas para contar los días------
----------¿qué fecha es hoy?-------------rayas: histeria y represen-
tación-----------------rayas: el mar es de excrementos
RAYAS
RAYAS
RAYAS

Osvaldo Lamborghini, hoy, 12 de febrero de 1969

Nebula

2006-05-22T16:13:00.000-03:00

( per sú)

Haec metuo equidem ne sint somnia – Cicerón

(Temo ciertamente que estas cosas sean sueños)

Una fe gastada en los pasos de los transeúntes, atisban vidrieras con túmulos mutilados. La calle marea fétida, trastrocando el encanto de las miradas filosas. Por el teléfono, pergeñaban salidas en un carruaje amarillo negruzco para dar vueltas alrededor de las plazas. La triste Bovary y su triste amor de cabellos morunos, perfilándose entre el azul de las bocinas. En conciliábulo mudo, sin prurito de morir o matar. Entonaban nanas que erizan los cabellos de la nuca. Cantilenas spleenéticas que balean al imposible flaneur y musitan Quisiera ser tu predilecta almohada.
Entre los mantos, se yerguen los hijos que nunca parieron . La carne fornica con las letras y el semen es salado. Sangra. La voz herida tiene compases errantes donde de noche apoyas tus orejas.
El miedo en el proscenio. La prostitución del alma tan afianzada a una saliente del cuerpo. El límite en un vagón de subterráneo .

Los perros huyen de tu sueño: dormida o desvelada, alguien que no trató de ser amada.
Craso amor, que todo lo roes,jaula sin hendijas. Siempre carmesí, la flor rota en un pasillo, siempre en un ángulo oscuro. Huir de la ansiedad que está en mis quejas. La impaciencia en los rostros iguales, la impaciencia del rostro amado. Poder a veces ser lo que soy, nada. Los capullos se desgarran en los dientes del aire. Fatales, las paredes del muro tienen la marcas de las palpitaciones.
El espejo a traición clava realidades entre los párpados. La mentira despiadada que agoniza entre sus brazos. No tener nunca miedo de perderte. Seguir impíos en el camino que va perdiendo su huella fangosa. Morir de tristeza, de deseo. La casta defunción de los abandonados que prefieren morir por no sufrir, y que no mueren.
Abandonados por toda clarividencia de ser iguales.

Unidad en ella

2006-05-04T11:44:00.000-03:00

La voz augústea declamaba contra las paredes una vieja historia de lenguas sistematizadas. La voz augústea modulaba finamente una nana fútil, en una sinfonía de raros matices. Las notas herían cernidas por un vidrio invisible que nos desviaba de la tierra. En la mente los pensamientos flujeaban hacia una desembocadura incierta:
La Glosemática de Hjemslev es una escuela formalista. Intenta hacer un enfoque lógico de la lengua , que en cierta medida va a ser funcionalista en un sentido disímil al de la Escuela de Praga. Hjemslev plantea un enfoque inmanente del lenguaje (…) – la lapicera trastabillea con un anónimo abismo - una ráfaga descolorida de sol opaco quemó en mis ojos la sensación física del mirar, el sopor(…) la escuela de Praga trabaja la línea comunicativa, esencialmente (…) cosa arrojada a un rincón , trapo caído en el camino, mi ser abyecto ante la vida, finge que no lo es, la Glosemática ve las relaciones entre los elementos, y en cuanto termine el día un surco de fuego habrá sombreado mis muslos…
Desde afuera una sagita rompe los cristales con su fragor. La voz augústea lucha por mantener el recinto fuera del alcance enemigo. Infructuoso destino. Las palabras toman un calibre fantasmático, merced de los otros invasores: boludo, anoche me puse en pedo y el distribucionalismo es una perspectiva teórica con otras dimensiones, me quiero ir a la mierda, ¿qué hora es?, viene de los trabajos antropológicos de Worf, Sapir y Boas, vos ya pintaste ese lado, dame el rodillo, crash, bum, lento deslizar de la brocha áspera.
La primera edición es de un terror sarcástico ante la vida de la botella que me rompió en la cabeza el pelotudo.
La voz augústea mira desesperada, buscando asilo, su estandarte cae al suelo y acaba por destruirlo todo.

Préstamo elegíaco

2006-04-21T11:57:00.000-03:00

Elegía (Federico García Lorca)

Como un incensario lleno de deseos,
pasas en la tarde luminosa y clara
con la carne oscura de nardo marchito
y el sexo potente sobre tu mirada.

Llevas en la boca tu melancolía
de pureza muerta, y en la dionisíaca
copa de tu vientre la araña que teje
el velo infecundo que cubre la entraña
nunca florecida con las vivas rosas
fruto de los besos.

En tus manos blancas
llevas la madeja de tus ilusiones,
muertas para siempre, y sobre tu alma
la pasión hambrienta de besos de fuego
y tu amor de madre que sueña lejanas
visiones de cunas en ambientes quietos,
hilando en los labios lo azul de la nana.

Como Ceres dieras tus espigas de oro
si el amor dormido tu cuerpo tocara,
y como la virgen María pudieras brotar
de tus senos otra vía láctea.

Te marchitarás como la magnolia.
Nadie besará tus muslos de brasa.
Ni a tu cabellera llegarán los dedos
que la pulsen
como las cuerdas de un arpa.

¡Oh mujer potente de ébano y de nardo!
cuyo aliento tiene blancor de biznagas.
Venus del mantón de Manila que sabe
del vino de Málaga y de la guitarra.

¡Oh cisne moreno! cuyo lago tiene
lotos de saetas, olas de naranjas
y espumas de rojos claveles que aroman
los niños marchitos que hay bajo sus alas.

Nadie te fecunda. Mártir andaluza,
tus besos debieron ser bajo una parra
plenos del silencio que tiene la noche
y del ritmo turbio del agua estancada.

Pero tus ojeras se van agrandando
y tu pelo negro va siendo de plata;
tus senos resbalan escanciando aromas
y empieza a curvarse tu espléndida espalda.

¡Oh mujer esbelta, maternal y ardiente!
Virgen dolorosa que tiene clavadas
todas las estrellas del cielo profundo
en su corazón ya sin esperanza.

Eres el espejo de una Andalucía
que sufre pasiones gigantes y calla,
pasiones mecidas por los abanicos
y por las mantillas sobre las gargantas
que tienen temblores de sangre, de nieve,
y arañazos rojos hechos por miradas.

Te vas por la niebla del otoño,
virgen como Inés, Cecilia, y la dulce Clara,
siendo una bacante que hubiera danzado
de pámpanos verdes y vid coronada.

La tristeza inmensa que flota en tus ojos
nos dice tu vida rota y fracasada,
la monotonía de tu ambiente pobre
viendo pasar gente desde tu ventana,
oyendo la lluvia sobre la amargura
que tiene la vieja calle provinciana,
mientras que a lo lejos suenan los clamores
turbios y confusos de unas campanadas.

Mas en vano escuchaste los acentos del aire.
Nunca llegó a tus oídos la dulce serenata.
Detrás de tus cristales aún miras anhelante.
¡Qué tristeza tan honda tendrás dentro del alma
al sentir en el pecho ya cansado y exhausto
la pasión de una niña recién enamorada!

Tu cuerpo irá a la tumba
intacto de emociones.
Sobre la oscura tierra
brotará una alborada.
De tus ojos saldrán dos claveles sangrientos
y de tus senos, rosas como la nieve blancas.
Pero tu gran tristeza se irá con las estrellas,
como otra estrella digna de herirlas y eclipsarlas.

(Diciembre de 1919)

2006-04-09T13:42:00.000-03:00

CERRADO POR DUELO

(POR TIEMPO INDETERMINADO)

Umbra

2006-03-21T22:58:00.000-03:00

a Nakupenda

“Su sombra cruza” (Aleixandre, Olvido)

“Te condeno a ser sombra” , masculló la voz altisonante . La sentencia la horadó.
La sombra meditó sobre su cuerpo evanescente, el latido tenue del corazón como una flama oscura y turbia. El magnetismo de la identidad movido por hilos temibles. La dependencia fútil a un cuerpo ignoto. Un cuerpo que jamás podría ser el suyo. Imaginó la voz reducida a un eco lastimero y lejano. Su apariencia parasitaria. La vida en el subsuelo.
Un día, se le presentó la materia. Un impulso la llevó a sus pies. Ahora era diurna, víctima del sol, de las luciérnagas, de los centelleos, un artificio de la noche. Por las aceras, oscilaba al antojo de un péndulo infausto.
Sorbida en la forma, moldeada por un orfebre despótico repudió aquella cópula inútil. Deseaba una vida independiente.
La sombra , acorralada, decidió morir. Intentó encerrarse sobre sí misma, pero su piedra la arrancó del letargo. Una inexplicable fuerza la oprimió. Seguía adherida.
A fuerzas de asfixiar, resquebrajó la maqueta. Los trozos cayeron huecos, los ojos, vacíos . Toda su extensión anegó aquellas venas hasta que brotó la ceniza.

Arabescos

2006-03-08T16:06:00.000-03:00

a Afekrishalehou

Traza un círculo. Traza un romboide. Traza bisectrices. Raya. A lo lejos, el croar de las galletas. A lo cerca, el crujir de la seda. El té humea y el viento vuelve al humo cimbreante. La tía cuando camina por el sendero de barro cimbrea sus caderas antiguas. Tiene las articulaciones entumecidas por coser en su silla de pana roja. Traza . Raya. Traza. La revista Labores tiene olor a humedad. Deseaba los vestidos acampanados de los años felices y los maquillajes tersos. El té tirita por un mal movimiento. El olor a membrillo mancha los dedos y la ropa. Los ojos están muy por debajo de las faldas. Las pestañas inocentes tienen gruesas legañas por malos sueños. La señora lee un libro de frases . A veces, les dice apotegmas. Bias de Pirene y los seis sabios, desechados. El sintagma es bello , pero no por los arabescos que teje en la página. El sintagma es bello por los arabescos que teje en las cejas. Gira los ojos contemplando el himen del globo ocular. Ciega como el poeta. Tiene los dientes encimados, en una línea ondulante. La voz suena como un gozne mal aceitado: "soledad: qué eufemismo para encubrir un estado indigno".

Su cabeza cae derrotada. No entendemos si ha muerto o está en estado letárgico. La tía a veces no se entiende.
La voz rebota contra la pared blanca. Potentemente, la bala se incrusta en las sienes.
Todos se interrogan por qué se sienten tan abatidos. Los ojos legañosos, gimen. No hay sangre, solo agua turbia.

2006-03-04T10:49:00.000-03:00

Leopoldina

a quien Σ'αγαπο

El comisario retirado volvía a golpearla. Duro. Silente. Golpeaba como golpeaba a los reos de su barriada. Golpeaba como golpeaba al ganado. Golpeaba como golpeaba a Palmira, su mujer estéril. Golpeaba y Leopoldina aguantaba. Leopoldina tenía el cuerpo cosido a vergajazos de cinto. Soportar al déspota. Soportar hasta que el día se entreabra.
Los recuerdos de su madre venían nubosos. Recordaba cuando ella se lavaba cerca del marjal a la vista del comisario. Recordaba al comisario tanteando los pechos desnudos de su madre. Desde su alma, la rabia infectaba sus venas.
La remembranza de su vida núbil arrasada, le fulminó el pecho. Otro latigazo la abatió. La madre huyendo con el austríaco. Ambas desoladas, barrosas, llorando a la vera de la casa , en el medio de la noche.
Leopoldina mira las venas de la lluvia por los vidrios estrechos. En sus oídos, aún resuenan los golpes. La mano amoratada, recorre el curso irregular de las gotas. Alguna vez esas lágrimas llevaron su sangre, cuando era fuerte.
Las chispas siguen un curso ramificado, desaparecen. Son devoradas por la cruel superficie . Otras nacen del cielo y vuelven a morir. Implacable, el trueno rompe con el diapasón del llanto. Afuera, el muelle soporta. Impertérrito. Soporta los gigantes sollozos. Soporta la intemperie y la población de insectos que se dispersa.
Él vendrá a oprimirle el pecho. Lo intuye. Acudirá a tomar su garganta. Su hermana dará vueltas en la cama, y se tapará el rostro. Formará un recinto combado.
Las paredes de cal desvaídas, las maderas de pinotea, el cielo raso entreverado de vigas laten como un pecho agitado. Sentada en el catre, los ojos resplandecen. Siente sus pasos por la galería. Piensa en la noche estrellada de las chapas. Piensa en sus correrías de niña. Repentinamente, las sucias manos le tocan los pechos, se arrastran por su vientre , desembocan entre los muslos. Ya no oye los jadeos. Toda la tempestad ha pasado. Su vida tornasola.
La noche es una oscura luciérnaga.

2006-02-20T12:15:00.000-03:00

Alejandrina

a L

El día en que ella nació el sol estaba pegajoso en el cielo isleño. Las pieles se cubrían de un sudor denso, aglutinado. Los hombres de camisa raída esperaban a la salida de la casucha de fachada herida por los vergajazos de las sucesivas inundaciones. La mirada de aquella muta indolente se perdía entre los álamos de la ribera.
Carolina Seybold pujaba con una fuerza tremebunda; su físico robusto de holandesa serpeaba vertiginosamente. Por entre sus piernas, apenas la cabeza era un punto sangriento. Los muslos impregnados de una humedad mórbida temblaban a cada nueva puja. El tiempo se desgranaba por un terreno sinuoso y agudo.
Luego de tres horas de esfuerzos, la nueva vida fue expulsada de aquella vagina abismal. La partera sacudió a la recién venida y la madre, extenuada y lívida, plañó en un confuso español:
- Herman, la nena nació.

Seybold, perezosamente, machacó su cigarro entre la hierba espesa. Hizo un ademán a sus compañeros y entró en la casita. Carolina tenía a la niña entre sus brazos. El padre apenas las miró de refilón. Luego, agitando los brazos como si lo acometiera la languidez, salió sin decir palabra.
La niña crecía sana. La llamaron Alejandrina. Se destacaba por su virginal hermosura. Ojos enormes y azulinos, cabello rubicundo, piel de porcelana. Su tiempo se sucedía en diversos juegos con su hermana Lysselote, un poco mayor que ella. Los escondites en las zanjas poco profundas, en los albardones, entre los juncos y pajonales eran sus divertimentos favoritos. A veces, Alejandrina prefería la pesca, otras, derribar nidos de boyeros.
Su padre jamás estaba en la casa, porque trabajaba lejos de allí, en el Uruguay. Lo conocía muy poco. La madre , impávida, pasaba largas horas junto al bastidor y la cocina.
A sus dieciocho años, cuando la familia pensaba en casarla con el joven Montes de Oca, Alejandrina enloqueció. Muchos conciliábulos se sucedieron para descubrir la causa de su mal. Infructuosos conciliábulos. La marea de la locura la ahogó sin desencadenante aparente, impía y descomunal. El duelo se apoderó de los Seybold , anonadados ante el hecho repentino.

La jovencita deambulaba todo el día , con los ojos desorbitados. A veces, se encogía como un feto y nadie podía sacarla de ese estado. En ocasiones, estallaba en paroxismos increíbles, que la conducían a agredirse a sí misma.
Finalmente, fue confinada a una de las habitaciones de la casa. Allí pasó el resto de su vida. El cuarto era el más acogedor y luminoso. Todas las tardes, Carolina y Lysselote le servían el té . Hablarle era en vano. Nada parecía comprender.
Las visitas que traían niños pequeños eran evitadas ya que los párvulos vouyers pasaban la tarde espiando por el mosquitero de la pieza de Alejandrina. La veían resollar, sola , recortada su figura por el sol. Su figura de luto. Cuando percibía que la miraban, gruñía. El grito era una triste monodia que invocaba a su hermana Lysselote. Su voz agria chocaba contra las escuetas paredes, en un eco desolado.
Alejandrina intercaló sueños entre los velos opacos de la locura. Sueños indiferentes e incomprensibles para el resto de sus parientes. Soñó con desfilar por el pasto verde en la primavera. Soñó con remontar el Brazo Largo en un guigue añejo. Soñó con recorrer las villas vecinas en busca de flores secas y de hierbabuena. Soñó con un amor árabe que le regalara sus besos entre sábanas verdosas. Soñó con un hombre que le leyera historias fabulosas mientras mecía sus cabellos. Soñó. Soñaba.
En las tardes más tórridas, la veían gesticular torpemente contra el muro desgarbado, inmersa en su tiovivo de fantasmas.

2006-02-05T11:22:00.000-03:00

El judezno

a L

El judezno leía un devastado libro sobre la bilis negra. Su nariz angulosa, con innumerables petequias, le otorgó a lo largo de los años un aspecto de beodo irremediable. Sus bastas manos coleccionaban cicatrices de todo talante y mueca. En su pequeño banco de mimbre, adquirido hacía eones por su familia infiel, su tambaleo se hacía persistente a pesar de la pequeña osamenta.
Su humilde pocilga era por todos los recovecos triste y desolada. Los ángulos oscuros de su único salón, jamás habían visto siquiera el destellar de una humilde estela. El piso agrietado y ronco, no habían escuchado otra monodia que no fuera la de las suelas del judezno, siempre ahogadas por el llanto. La vida pergeñada por el dolor. La soledad mustia de sus años siempre muelles, siempre monocordes, siempre ausentes, le había inyectado las venas de una indolencia que desesperaba , y en ocasiones de vendaval viraba hacia el límite de la muerte.
El judezno, perpetuamente al margen de la sangre de la ciudad, se sentaba cada mañana a leer algún libelo regalado, o simplemente, a mirar sin destino fijo. En oportunidades, sus lágrimas dotaban al paisaje de múltiples prismas cristalinos. Empero, jamás hubiese deseado otro estado que no fuera aquel. El sopor y la soledad lo habían contaminado de tal forma, que una brizna de aire soleado lo hubiese pulverizado.
Una vez, la casa vecina, deshabitada desde hacía años, carcomida por la humedad, vio en sus aceras a un nuevo integrante. La mimesis del nuevo ser con la podre del habitáculo pasmaban. El judezno y el intruso sólo se miraron de refilón.
Las costumbres del extraño eran singulares. Sus palabras, ininteligibles para el mísero judío. La vida del nuevo sujeto se circunscribía a leer un pequeño mamotreto y a gruñir con voz hosca:
“Cuando bebí de él sabía más amargo que la amapola. Y una nube negruzca envolvió mi cabeza, las cristalinas lágrimas de ángeles malditos”.
El viejo optaba por ignorar a aquel interruptor de su silente existencia. Hubiera deseado extirpar de esa casucha a aquel ser de estridentes gritos. Por días, desaparecía. Sin embargo, siempre retornaba con sus alaridos desgarradores a enturbiar esa atmósfera de desolación solitaria: “Refuljan, estrellas, en mis abovedadas cejas, mientras en la noche apenas tañe el corazón.”
Y luego de la agitación, escondía su rostro inescrutable entre las lisas manos y gemía largamente.
Excepto el viejo judezno, nadie parecía percibirlo. Los pocos transeúntes que recorrían la barriada vetusta, ni siquiera reparaban en él. Solamente el anciano había sido perturbado por aquella presencia insólita, cuya única actividad aparente era sentarse en una silla de madera ajada y gritar frases inconexas. En horas de desvelo, el judío se preguntó quién era, cuál era su oficio, quiénes sus allegados, por qué se obstinaba en vapulearlo con esa voz que penetraba todas las paredes de su casita como si fuesen invisibles.
La última vez que lo vio, el extraño se había acercado a él. Su cuerpo parecía leve, casi imposible. El intruso , con paso tambaleante, se aproximó a la horrenda cara del judezno y con la boca extremadamente abierta , vociferó: “Hiere, negra espina”… negros abetos se quebraron en la tormenta nocturna, la fortaleza escarpada... Oh, corazón que pasa brillando hacia un fresco de nieve…”. De sus ojos ausentes manó una última frase: “la triste felicidad”, luego, desapareció.

2006-01-29T16:00:00.000-03:00

Escena cotidiana ( en tiempo ignoto)

“¡Abajo el betún!"

-Señora Égica , tenga la amabilidad de sentarse a mi lado a saborear unas crocantes galletitas de jengibre que yo misma no preparé.
- Están bastante picorosas, no me gustan, señora Ataúlfa. Son deliciosas. La felicito.
- Vea, señora Rodriga, ¿qué piensa de mi nueva decoración hogarosa?
- Es fideosa en algunos sitios. Las paredes lloran por los gases. Me gustan mucho los tirabuzones.
- Vea, Señora Sisenarda, ¿qué piensa de mi nueva decoración hogarosa?
- La veo mal, mi presbicia me lo permite todo.
- Sírvase de mi té, señora Almonda. Sírvase de mi té, señora Tulga, Liuva, y todas.
- Y si tiene cianuro?

- Morirá como muchos puetas.
- Yo no soy pueta, soy una persona normal.

- A veces yo me llamo a mí misma cuando estoy bañándome.
- Ayer fui a comprar unos alcauciles para hervir
- Y mi pequeño canario es amarillo
- Estaba tan enferma de viruela , que la cara era un maíz.
- Mi marido se murió pero no tenía amantes. Mi pobre Recaredo ¿Les gusta su retrato de jovencito? ¡Qué mozo era!
- Me estoy quedando sin dientes.
- Yo tenía un perro que se llamaba Leovigildo, pero tenía tanta sarna que escapó hacia Navarro. Cuando fuimos en auto con mi vecina Wamba , nos equivocamos de ruta. Fuimos a San Pedro a comer naranjadas.
- Pero también estaba en la esquina con el bife en la bolsa de consorcio. Esa me va a oir. No barre las hojas y tapan todo el desagüe. Todo…

- Esto es imposible.

Y silenció el vaho de una premonición.

2006-01-21T11:46:00.000-03:00

EL HEAUTONTIMORUMENOS

a BL

“Soy el vampiro de mi pecho…” (Muchas veces me he suicidado por ir en contra de mis deseos). Cae la lágrima en el papel impreso. No interesa la sintaxis. Pura, tu mirada, desde el alfeizar, se posa en las manos desgarradas.
“Te golpearé sin cólera y sin odio, ( en el medio de la vida, en el borde del margen), y de tu párpado haré para saciar mi desierto brotar el agua del dolor”. Reinar por el amor, no por el terror. Sabemos que la felicidad es dolorosa. El semen es sangre. Los vaivenes son tormentas. (La paz está en tus tetillas).
“Ese veneno es mi sangre. Soy el espejo siniestro donde la arpía se contempla”. La sangre fue inyectada por el Leteo. El espejo cubrió su faz somnolienta con tu rostro, la arpía se desangra a la vera del tálamo.
“Soy el verdugo y la víctima”. Amar es ser verdugo y víctima ¿Qué patíbulo más bello?
El estilete cae en la página. Terencio, Baudelaire juegan en sus míseras habitaciones con sus tablillas y estilos. Sus miradas de derrota impregnan de humedad los espacios.
Heautontimorumenos, el que no se entrega al amor. Heautontimorumenos, el que al amor se entrega.
Nació entre las piernas, la lumbre del cuerpo. Indolencia, spleen, mueren acribillados en un retazo de nieve. Sus falsos acordes, sus sirenas, tienen un suave vaho hedoroso, parecido a las estrellas extintas.

2005-12-27T21:25:00.000-03:00

Filius, mater et spiriti sancti

Añicó el papel con turbulencia. La plegaria se confinó en su acordeón de sintagmas falsarios. “Necesito de la muerte, por favor”. Gime sobre las polleras rancias de alguna virgo olvidada. Los ojos del ícono revelaban puntillas de ex agua barrosa en las mejillas marfil. “Necesito morir”. Tras una puerta, otras imágenes mortecinas giraron sus rostros arcillosos de ocres colores hacia allá. “Me ignoran, libertad”. La circunferencia del rostro se llenó de sombras. “Libertad, me ignoran”. La virgo perversa se subió la pollera y mostró su apócrifo himen carmesí. “Libertad, me atan”. Las estatuitas de la otra puerta tenían muecas en las bocas de dientes de madera. Los ojos de la doncella se posaron en la verga del santo vecino. “Soledad, libertad, conjuran contra mí”. De las manos de la plegaria fragmentada salía sangre púrpura. “Me atan, libertad”. Las miradas de los íconos apresaron su garganta hasta destrozar la glotis. La punza traspasó las vértebras. La boca escupió tanta sangre que manchó las paredes, el cielorraso de rocallas y mutiló todas las cabezas de los santos dioses. Todos cayeron decapitados.

2005-12-23T11:39:00.000-03:00

La escalera

“´Talia saecla´ suis dixerunt `currite´ fusis concordes stabili fatorum numine Parcae » .
(Virgilio, Égloga IV)

Colocó la flamante escalera en aquel sitio esplendente y subió con todo su leve peso. Se deslizaba maravillosa e ingrávidamente, zigzagueando con su etérea figura de gacela.
Los pasos resonaban con una música lene, dúctiles a las modulaciones de sus piernas majestuosas.
Los peldaños de tersa madera, recios, miraban su entrepierna entre embelesados y trémulos por el húmedo fuego (roscida mella) del claro.
Arriba, la esperaba. El rostro resplandecía, iridiscente. Sus manos colosales y tórridas la ciñeron por la cintura y se aferraron herméticas. Por otra parte, sus manos pequeñas lo tomaron del rostro y se besaron largo tiempo, luchando por unir sus espléndidas carnes.
Todo dolió.
Una vez retornó. Sus no ojos no jubilosos solo emitieron un no tenue no fuego. Aquél no ámbito no joven se reveló no radiante. Su no leve peso dificultaba sus pasos que rechinaban con una no lene no música , no dúctil.
Divisó la escala no tersa, no joven , no inerte a la acción de la podre. La corrosión la había orlado de no bellas perlas negras.
Considerando nada (nada) posó sus no etéreos pies sobre el no primer peldaño que emitió un no muelle grito. La estructura no firme sufrió sus no primeros temblores de fiebre. No vaciló y continuó no bajando. Al llegar al no final de la escalera no diáfana, su no ligero cuerpo se movió no sacudido por todo el estandarte. Las maderas no seguras crujieron no apagadas y todo se partió y cayeron los tres al no suelo no espejado.
Por sus bocas, la sangre manó alocada.

2005-12-12T16:22:00.000-03:00

NEPENTA

“La nepenta de las selvas es una planta trepadora , cuyas hojas forman una cavidad provista de una tapa de colores muy vivos. Las hojas de la nepenta segregan sustancias muy dulzonas; los insectos que se acercan a ella quedan aprisionados por la tapa, que se cierra al menor contacto”. ( De plantis)

“No sabés, Cholita… El Juancito, viste, el hombre ese, que tiene la casita enfrente de la verdulería de Cacho, el otro día estaba con una jovencita , muy mona ella, con uno de esos vestiditos de macramé y arriba una chaquetita rosa. Para mí que es la amante, porque venían muy juntitos… hasta entraron el casita de él. Yo no sé , me parece que hasta hace poco andaba con otra. Yo los veía desde mi ventana, cuando tomaba mate por la tarde. La Rosita, que viven en una casa vecina también oyó gritos adentro. Este Juancito es un caso perdido, yo no sé qué pensar con un vecino como ese, que trae tantas mujeres. Desde que la esposa está en el interior ya no es el mismo. Igual, hay que callarse la boca”.

Comadres, plañideras, éstriges, parásitos que se alimentan de retazos de historias ajenas para llenar sus vacíos estómagos, sus vacíos retazos de historias, cuyo placer más dilecto consiste en extraer sillas de sus cuevas a las aceras devastadas y pulcras por mil escobazos a las siete de la mañana, con una pava herrumbrada en una mano, y un mate de plástico verde, o astillado o de metal, o de porcelana con alguna leyenda de balneario.
Instantáneamente, inician el rito de la libación, y con sus estambres pringosos, y su aspecto vegetal, aferran al hombre libre que se les aproxima con saludos. La productiva ronda carnívora, útero y semen de historias rosas, asesinas, urticantes, termina de disecarlo.
El referente, esquivando infructuosamente la trampa, muere baleado por las miradas inquisidoras de las gorgonas, que desde su vereda impasible, único espacio del universo, lo miran equinamente con las víboras de sus cabellos domadas por multicolores ruleros y una tela de red.
A veces sacan sus tejidos, y como vetustas Penélopes tiñen al privado de su privacidad de sus más recónditos deseos de mujeres insatisfechas. Porque en el pecho de Doña A, o de Doña B, bulle el ardor por extender sus piernas en torno del torso de Juancito, bulle el ansia de convertirse en una ignota Emma Bovary, bulle el afán de extirpar esa vida vacía, condenada a la simpleza.
Y cuando viene el fresco de la noche, las sillas siguen atadas al mismo suelo y el conciliábulo se diluye por unos instantes, en que las participantes y los participantes son engullidos por sus grutas de mobiliario pegajoso y cubierto de nailon amarillento, y cuadros con un payaso que llora y una bailarina extática en su baile luctuoso, para luego salir con un abrigo hasta que las velas no ardan, y hasta que hartas de sangre ajena, se retiren a invernar.

Maremagnum (la bacanal)

2005-11-30T11:36:00.000-03:00

Maremagnum ( la bacanal)

“la servilleta a guisa de capote , el camarero lidia el humo de los cigarros y la voracidad de la clientela” (Girondo, Calcomanías)

La anciana de grises cabellos y ojos azafranados , munida con una bandeja atiborrada de langostinos, ostiones y cornalitos fritados se abre paso , dificultosamente, entre los múltiples comensales. Su paso de quelonio, embrutecido por su giba, hace que su cabeza mire al suelo, y que la plateada y cachada bandeja, amenace con caerse. Vade retro para los posibles miradores absortos, de grandes arroyos de fina baba, de la gran masa marina que bambolea sobre el platillo.
La mujer de cuello de jirafa, camelopardalis, y de aros concéntricamente inmensos. Pletórica en su vestidito amarillo patito tachonado de millares de lentejuelas al tono, mira sus senos pequeños y los compara con la obesa joven de generoso escote que espera en la fila de las pastas. Su rostro está teñido de molestia. La envidia pasa como un peatón inquieto y se bambolea al ritmo de los senos gigantes.
En otro sitio, cercano a una parrilla pringosa en donde se exhiben ciertos trozos descuartizados de los cadáveres vacunos, dos hombres embarazados pelean por una tira de asado. Sus bocas gruñen en un tono somnoliento y alcohólico. El calor que mana de la empotrada parrilla, los brota de lágrimas de sudor. Otras pequeñas magnas lides se suscitan por detrás de ellos.
Dos jóvenes anoréxicas luchan por los últimos bocados de sushi y sus miradas tienen una languidez erótica. Las tenazas minúsculas en sus manos pequeñas amenazan con oprimir los pezones de su rival, en una lucha descarnada.
Una niña obnubilada por todo el banquete, entra en éxtasis místico y su cuerpo se paraliza, ante las palabras quejosas de los comensales que batallan por hallar un trozo de comida en los stands.
Las mesas , repletas. Homos et mulieres consubstanciándose con fideos, arroces, mariscos, carne. Un pequeño ostión devora los labios de una mujer ataviada con ropa de adolescente. Un hombre sin ojos, tienta los camarones. Un niño cuya nariz fue mordisqueada por el salmón rosado, llora desconsoladamente.
Los camareros , embutidos en trajes de irrisorios colores, cargan en sus bandejones torres de Babel de platos demacrados, sangrantes. Uno de ellos lleva tentáculos de verdes botellitas, que le crecen de los dedos.
Los gritos van in crescendo , al ritmo de la bebida y la ingestión desmesurada. Algunos establecen pequeñas discusiones pecuniarias, otros, se duermen sobre las sillas. Amable triclinium. A veces, alguna persona, fuera de sí, mira alrededor.

2005-11-24T01:41:00.000-03:00

Anfisbena

"La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano. la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela."(Cortázar, "Continuidad de los parques")

“Pero cuando deseo leer, nadie debe interrumpirme. No podés entenderme, parece que hablo con la pared… Te dije por enésima vez que no entres en la biblioteca mientras leo . Yo lucho mucho por mi espacio y lo violás deliberadamente”
La puerta se cerró estruendosamente. Los goznes chirriaron agudamente, en medio de un espantoso estertor. La lectura moderna es solitaria, masturbatoria. A veces hay algún primitivo que osa entrometerse en esa soledad combada que forma un campo ajeno a todo lo externo.
Sus rictus tan cotidianos, el estiramiento de la espina dorsal, la elongación de brazos y el sonido de falanges entrechocarse. Leer es todo un rito. Una nova ceremonia iniciática.
En el anaquel más alejado de aquella habitación en penumbras, había un libelo abandonado por todas las memorias. Un resorte invisible lo impulsó hacia el ejemplar. Apartó las Eglogas del virginal, aquellas en que las Parcas decían a sus husos : “Currite.”
El lomo estaba desgastado. No recordó la adquisición de aquel volumen. Quizá era un mero obsequio de parientes extravagantes. O quizá lo había robado de alguna librería vetusta, polvorienta. O quizá, bah…
La tapa estaba forrada de una incierta tela verdosa, manchada por el moho que poblaba su refugio. Ningún título ostentaba. La telilla estaba desnuda y mancillada por los gérmenes.
Para leer, encendió una lámpara que dio exactamente en su rostro. Sus pupilas, azoradas, disminuyeron raudamente.
Se reclinó en su sillón dilecto y se entregó a la lectura. Lectura profunda, plagada de apasionamiento. Se diluyó en las letras. La sombra de los dos cuerpos flameaba en las paredes blancuzcas, despojadas.
El libro temblaba a veces, en su mano. Se estremecía como una fiera que repentinamente hubiese despertado de su cruel letargo. Sus dos hemisferios de papel, repletos de ilustraciones y letras iban acercándose hacia el pecho del hombre y se retraían, al ritmo de los brazos. A veces, llegaban a mimetizarse.
Cuando llegó a un punto de la lectura, su cara se pasmó ante cierto pasaje. Un golpe o quizá la oscuridad blandida por un puñal desconocido. Una ruptura vítrea. Hubo un estruendo seco. Algo cayó.
La inscripción en la página: “Amphisbaena (Fons: “Pharsalia”, Lucano): la anfisbena es una serpiente de dos cabezas. Una de ella se encuentra emplazada en la posición normal, mientras que la otra se encuentra al final de la cola. Por lo mismo, puede desplazarse en ambas direcciones, y he aquí la razón de su nombre, pues se trata de una bestia ambigua. Sus poderosos ojos brillan como una lámpara.
El arte de la anfisbena consiste en el engaño y la falacia, atrae a sus víctimas mediante ardides y luego, las devora.”
Meros accidentes de lectura.

2005-11-15T22:43:00.000-03:00

Abismo
(Esquivando baches)

“¿Eso que ves ahí?... ahí, en la verdulería…es un nabo. Ahora no se comen mucho los nabos.”
Cuando el mancebo asintió desganado, autómata, apoyando su pelo torvo contra las ventanillas rayadas del ómnibus, la vieja morisca, de caderas anchas de tanto parir hijos, reclinó su cuerpo de madre tierra hacia la delgadez extrema de la osamenta del muchacho.
“Sabés que me acuerdo de cuando vivía Perón… Uh, hoy hace un mes más que se murió Evita. Si los hubieses conocido, como yo… ¡Qué época!”
El hombre joven, ausente. Su mirada hermética recorría la anatomía vetusta y remendada de los asientos de cuero. El último objeto de su enfoque era la anciana que a su lado, parlaba como los solitarios en un advenimiento de verborragia, cuando fablan con interlocutores inanimados.
“…Pero el médico me dijo que me tenía que operar la cadera, porque viste, los achaques de la edad…uh, querido, cuando uno es viejo… la María me va a cuidar, porque vos no me venís a visitar nunca. Le voy a decir a tu papá que me compre los remedios.”
La mirada quemante del párvulo pariente lanzó rayos incineratorios a aquella mujer que parecía el útero de los dolores y los recuerdos ajados.
“Dejame de joder”. Trinomio infructuoso, homo spleenético. El vértigo del abismo que repulsa. Repentinamente, la carcasa del colectivo se movió sacudida por el golpe.
“Ayudame a levantarme, ya vamos llegando…¿es esta parada? Voy a preguntarle al chofer…” .
“Falta , señora, ya me preguntó diez veces, siéntese”.
El joven , crispado, optó por intentar dormirse. Otra vez sintió el vértigo del bache que el ómnibus no esquivó.
“esa es la casa en que vivíamos cuando el abuelo y yo vinimos a Capital… uh, qué vieja está, ¿quién carajo es el inquilino que no la cuida?, hay que matarlos a todos. En este país nadie quiere hacer nada.”
Silencio. El párvulo exasperado o ya en otra capa de pensamiento, se para como una tromba, atropellando objetos, cuerpos, miradas inquisidoras. Ante los gritos persistentes de la vieja clamando ayuda para incorporar su fisonomía ruinosa, el joven la sacude y la levanta de un tirón. Inescrutable , espera. El timbre. Ambos bajan, uno haciendo un rictus penoso, escapista, dos, inmiscuyéndose en el entrecejo y en las espaldas de uno, tratando fútilmente de obviar el abismo, como siempre.

2005-10-30T01:53:00.000-03:00

Certamen amebeo

“Salid sin duelo , lágrimas, corriendo” (Garcilaso, Égloga I)

El dulce lamentar de dos mancebos,
El fermoso Salicio y el fornido Nemoroso ,
He de cantar sus quejas imitando;
Sus ocres botellas, al canto
Estaban muy atentas, escuchando
De permanecer extáticas, los dóciles amores.

Salicio, recostado a la nocturna vera
De un banco ajado de plazoleta ignota
Por donde el viento acariciaba
La pútrida y esquelética escoria
Que resonaba metálica en la atmósfera
De aquel lugar tan lóbrego.

Sus murmullos se acompasaban
Al rumor que sonaba
De la rabiosa muchedumbre.
Queja tan ásperas
el orbe inundaban
Por aquellas ,
Que poseían culpa de sus dolores:

Salicio: Chabón , la mina no me da ni cinco de bolilla. Parece frígida.
Siempre se hace la diva y anda cortándole el rostro a todos. No sé porque no me da bola, yo no soy tan feo...no voy para atrás.
Pero está tan buena, no sabés.... Mi Galatea es hermosa. Si te dijera, tiene el pelo larguísimo, totalmente rubio. Unos ojos que son un flash ... muy verdes. Tiene la piel blanca... Pero, ay, si me acuerdo, me bajoneo. Ni la hora ¿Sabés lo que pasa, Nemoroso? Me parece que Galatea está saliendo con otro pibe. El otro día, la vi por ahí en la calle con un tipo de la mano. Casi me muero, tenía ganas de morir. Se me caían las lágrimas.
Estoy muy mal, no sé qué hacer. Me pegó la piba...Si ella me hablara, todo tendría sentido para mí. Los días serían mejores. Ya ni me preocuparía los temas del laburo o el estudio.

Nemoroso: Che, pero eso no es nada. Por lo menos, la tenés cerca. A mí me ocurre lo peor. Elisa se me fue a vivir a Europa con la familia. No sabés cómo nos queríamos. Me la pasaba con ella de un lado al otro, hacíamos planes para convivir, pero los padres se quisieron ir a vivir a España, viste, por eso de la situación económica. Estoy ultra bajoneado. No encuentro paz. Sin ella no puedo estar, chabón. Un día de estos me piro...

Al despuntar en la ignota plazoleta
El alba que todo lo hermosea
La gris figura de las construcciones
Desplegaba todas sus sombras aladas
Como temeroso paso.
Los mancebos de tristes amores
Sumidos en fatídico sueño desesperado,
Abandonando sus botellas quebradas,
Se fueron recogiendo paso a paso...

(la conversa de los mancebos fue oída azarosamente en el seno de un ignoto colectivo)

Pintura: "Acis y Galatea", N. Poussin

2005-10-24T16:45:00.000-03:00

Histerus

(must I hide?)

Mutó en deidad y acometió al orbe con su neurastenia. Omnipotente. Construyó encrucijadas a granel , cargó las ilusiones sobre las espaldas de los hombres como nuevos atlas estériles.
Convenció a la natura para que jugara una partida de dados en su compañía
En el afán de edificar almas.
Profanó los úteros de las vírgenes con plagas dolorosas y atormentadas urgencias.
Preñó a la locura. Instauró la lid parturienta.
El mórbido eros de los vientres obtusos.
Gota
Gotas
En el himen , sudor.
En la fiebre, hálito cutáneo.
Suave inática
Suicida

2005-10-14T15:19:00.000-03:00

De vita Mortis

(Intermissio al coito de poemas)

La muerte y Odiseo (1915) - LORD DUNSANY

En la corte del Olimpo, el Amor reía ante la Muerte, porque era desagradable, porque no podía ayudarle ya que ella nunca había hecho nada que valga la pena y el Amor sí.
Y la Muerte odiaba ser motivo de risas, y solía apartarse para pensar en sus defectos y en como podía hacer para poner fin a este intolerable tratamiento.
Pero un día la Muerte apareció en la corte con cierto aire. Y todos los demás lo notaron. "¿Qué es lo que te traes ahora?" preguntó el Amor. Y la Muerte con cierta solemnidad, le dijo: "voy a asustar a Odiseo"; y enarbolándose con su capa gris de viajero, salió a través de la puerta con rumbo a la Tierra.
Y ni bien llegó a Itaca y al vestíbulo que Atena conocía, y abrió la puerta, vio al famoso Odiseo, con sus blancos mechones colgando cerca del fuego, tratando de calentar sus manos.
Y el viento que penetró por la puerta abierta resopló sobre Odiseo.
Y la Muerte se puso frente a él y de repente gritó.
Y Odiseo volvió a calentarse sus pálidas manos.
Entonces, la Muerte se acercó más y comenzó a vociferar.

Y luego de un rato, Odiseo se volvió y dijo: "Bueno, viejo lacayo, ¿han sido buenos contigo tus amos desde que te hice trabajar en Ilión?"
Y la Muerte, por un momento se quedó enmudecida, y recordó la risa del Amor.
Entonces, "ven," dijo Odiseo, "dame tu hombro," luego de lo que se reclinó pesadamente en tal huesuda coyuntura, y ambos pasaron juntos a través de la puerta abierta.

2005-10-09T14:24:00.000-03:00

Obsessio

Era un artista consumado. Su nombre generaba una mueca de solemnidad en los rostros de los críticos y la restante fauna culta. Las escasas letras de su seudónimo , impresas en dorados caracteres, ampulosos hasta la hipérbole, iluminaban los escaparates de las principales librerías.
Su obra cumbre era objeto de benévolos comentarios. La cúspide anhelada.
En sus ratos de insomnio, planeó la continuación de tal obra maestra. En su pequeño, desnudo departamento pasaba largas horas estériles frente a la pantalla de la computadora, intentando esbozar una novedosa idea madre que lo llevara a la fama inmortal.
Sus musas de antaño, reticentes y exhaustas de tantas plegarias derramadas, se hicieron volátiles y terminaron por diluirse en innumerables tazas de café.
El deseo de gestar un producto excelso hizo que buscara dar una vuelta rotunda a su producto ilustre.
Se mesó los cabellos, hizo crujir sus falanges, golpeó su entrecejo en busca de las luminarias que lo condujesen a un humilde, táctil “insight”.
Maquinalmente, sus dedos teclearon una palabra en la pantalla. Hostigado por ella, la deshizo. Era idéntica a la idea que ya lo habían consagrado.
Preocupado por su aridez, recorrió con paso presuroso todo el espacio de su departamento. No le importó arrojar algunos objetos al piso.
Un golpe de éxtasis lo impulsó nuevamente hacia la pantalla. Sus dedos, humosos, frágiles, teclearon una palabra. Inesperadamente, golpeó la pantalla y deshizo nuevamente la pequeña retahíla de letras. El sintagma era el mismo que el anterior, con leves variaciones.
Apagó la máquina. Pensó que el descanso le haría bien. No durmió. Sus ojos crispados sostenían la misma , persistente idea. La sensación de la infinitud de aquellas letras contagió su cuerpo. Se hizo un ovillo.
¿Estallaría? El silencio se hacía cada vez más opalino. Calientes lágrimas sembraron sus mejillas frías. Sus deseos de rehuir, de despedazar la extraña, idéntica palabra ganaron toda su atención y tiempo.
Al día siguiente, decidió tomar un paseo para calmar su espíritu, luego de una noche febril. Se levantó con ese infructuoso propósito, mas notó que la palabra estaba encaramada a sus sienes y como un parásito, chupaba sus energías. Abrió la puerta , salió. Su paso era angustioso y vacío.
--
Nadie podía hallarlo. Hacía días que no contestaba el teléfono. Decidieron forzar la puerta del departamento y hallar indicios de él. Con esfuerzo, lograron entrar en la desnuda vivienda.En todos los resquicios, restallaba una abatida y monocorde palabra.

2005-10-02T22:00:00.000-03:00

Elegía

“Miro siempre al sol que se va
porque no sé qué algo mío se lleva” (Dulce Loynaz) ”

El filo de un estilete
Surte la carne
De espantosas muecas

cuando el alma escapa
Por sus hondonadas
gime y resuella.

¡Dolor , eléctrico pasmo,
sopor de los días, bienvenido!

No te veré ya
Humedecer mis labios
Ni moldear tu sombra
lene
en un
Muro garabateado

El cielo se escurre entre los dedos
Y es pisoteado por los transeúntes.

2005-09-25T13:57:00.000-03:00

ADVENIMIENTO

"Dad palabra al dolor: el dolor que no habla gime en el corazón hasta que lo rompe."
(Shakespeare)

Masa lúbrica penetra
En el afán por fecundar
El sexo del triste

La vergüenza de la desnudez
Cubre de un rubor ceniciento
Toda la geografía
herida
de vértigos cartilaginosos

El embate sangra y vomita
Ulcerosos fluidos
Muy parecidos
Al llanto

2005-09-17T14:13:00.000-03:00

Anagnórisis

“Ah, dejadme sosegar
no otros yo me sueñen otros.
Si no me quiero encontrar,
¿Querré que me halléis vosotros?”
(Pessoa)

Alguien nutre el espejo de sutiles imágenes
Que resbalan y mueren al crepúsculo
Y profanan los ojos
con sus estelas lacrimosas

El desgarro de la anagnórisis
Impía
Prevenida
Funesta
Irremediada

Con el nuevo día
luz y sombra
bautizan
una nueva eclosión ciega

2005-09-10T23:04:00.000-03:00

GRAFFITIS Y TABLILLAS MALEDICENTES

La vetusta novedad de dejar mensajes en las paredes de cualquier edificio era un cuasi deporte para los romanos del siglo I : dedicaciones amorosas, frases entre metafísicas y orgiásticas, pequeñas "trovas cazurras", fervores por determinados grupos poéticos, pintadas políticas acaparaban la antención de los ciudadanos y de las jovencitas ansiosas por hallar sus nombres entre las letras.
Dede la gramática histórica, estas inscripciones constituyeron fecundas fuentes para el estudio del latín vulgar (hablado). El hecho de que estén escritas en lengua vulgar, dificulta enormemente su traducción , ya que se desvían de las normas gramaticales propias del latín escrito.

GRAFFITIS

Legete:

"Quisquis ama, valia, peria qui nosci amare!
bis tanti peria quisquis amare vota"

"Cualquiera que ama, que esté bien; perezca el que no sabe amar"
dos veces perezca quien prohibe amar".

---

"Omnia formonsis cupio donare puellis,
set mihi de populo nulla puella placet"

"Todas las cosas deseo regalar a las hermosas muchachas,
pero ninguna muchacha del pueblo me gusta"

---
"Facitis vobis suaviter, ego canto. Est ita, valeas."

"A ustedes hacen suavemente, yo canto (sic). Es así, que estén bien".

TABELLAE DEFIXIONUM

También eran sumamente populares las tablillas en las que hombres y mujeres manifestaban por escrito pedidos de correspondencia en sus deseos amorosos o retahílas de maldiciones encarnizadas contra feminas desdeñosas o suegros impertinentes. Las tabellae se enterraban cuidadosamente para que el dios que moraba en el Hades cumpliera "las peticiones". Aquellas también son fuentes relevantes para el estudio del latín vulgar.

Legete:

"Te rogo qui infernales partes tenes , conmendo tibi Iulia Faustilla,
Marii filia, ut eam celerius abducas et ibi tu abias."

Te ruego, a ti que tienes partes en las cosas infernales, te encomiendo a Julia Faustilla,
hija de Mari, que velozmente la arrastres y allí tu (la) mantengas".
---
Nihil novum est.

(Los documentos fueron extraídos del libro "Introducción al latín vulgar" de Venko Vaananen)

2005-08-31T12:53:00.000-03:00

DE SOLITUDINE

(foto: by Titiana)

"El infierno está contenido en esta palabra: soledad"
(V.Hugo)

"¡Qué desgracia no poder estar solo!"
(la Bruyère)

El solitario

Penar o pensar son sinónimos
cuando la mente
Reverbera de autodestrucción.

Locura
parida bajo la lluvia
que espectros exangües babean.

La soledad plural.

No culpar al solitario, sino
Al semen aciago que devora sus tejidos
Por deporte de dulce impiedad

El crujiente útero del suburbio

regurgita sobre la ciudad pálida y ruinosa
automática en la tarde eléctrica

entre la multitud vomita la sangre
mil razones para la destrucción

El orbe entero reza plegarias hediondas
para que la rebelión no sea impune.

2005-08-27T12:17:00.000-03:00

Narciso (frente al sueño)

(Pintura: "Narciso y Eco" de J.W. Watherhouse)

“yo amaba a Narciso porque, cuando recostado en mis orillas se inclinaba a mirarme, en el espejo de sus ojos veía mi propia belleza reflejada”. (Wilde, “El discípulo”)

El día con sus fieles noches metamorfosea el aire
En piel
las manos atadas en la pastura sin cadenas mustias
Encienden su amor internado en ocres párpados
Al fin de un paisaje de belleza.
Cuando peregrina el tiempo por sus labios ,
Sus dichos se volvieron silencio
Grita el deseo en los ojos
En aquel sueño en que invocó a su imagen adorada
Sin cesar de dañarse.
Una luna rieló .
Sus manos dibujaron , presurosas,
el estanque,
La línea irregular se trocó
lene piel sonrosada.
Su corazón párvulo
ardió en el reflejo
Y sus besos desfiguraron, ondulados,
La fatídica boca que besa.

2005-08-21T13:22:00.000-03:00

SPLEEN / SCISSURA

NIHIL (in - cohesión)

“Nil nisi flere libet” (Ouidius, Tristium)

El mar se hizo añicos en la palma de mi mano
Guardé su insomnio en la memoria.
Me poblé de cantos
Concentré en mis ojos el desconsuelo de los días.
La oscuridad blande el puñal y rasga

Un asiduo paseo por las llagas del terso cuerpo

El imperio de lo triste

tritura
Fragmenta

el cielo sembrado de esquirlas de un astro muerto

alumbra un vergel ruinoso que se abre en senderos erráticos
más cerca de la línea pálida que se abre entre tus piernas

El mundo
Grita letanías despiadadas.

Gime Y se desvanece.

2005-08-14T15:58:00.000-03:00

RES ABSURDA

"El suicidio es una solución de lo absurdo" (Camus, "El mito de Sísifo")

No hay lógica que pueda gobernar al mundo más que la lógica del absurdo. Deconstruir la vida cotidiana y sus refugios racionales nos llevan al mismo camino. El camino real.
Confluímos en la sinrazón. El derrotero oculto ,o el que intentan negar, subyace en todos nuestros gestos , conductas , gustos, aún en lo que consideramos producto del raciocinio. La satira menipea, el esperpento. Sutil teatro. Beatus. (intento por mitigar el desconsuelo)".

SINESTESIA

"Speculum me spectat, custodit meas lacrimas" (El espejo me contempla, aprisiona mis lágrimas")

Desde su infancia, la afición por los dulces hizo eclosión. Los días de verano y sus tórridas horas no impedían que el chocolate resbalara por su barbilla y manchara sus ropas claras.
El vaho de sus labios caramelizados prorrumpía en convulsiones provocadas por atascamiento de materia glucosa en su garganta. Sus mandíbulas autómatas pasaban las horas de la siesta debatiéndose entre fragmentos de blancos, negros, metalizados trozos de golosinas.
Sus padres, manifestaron que la ansiedad oral de la niña era exacerbada por su vida ociosa. Los ojos recaían sobre sus dientes devastados.
En breve, le compraron un espejo de grandes proporciones, quizá para mitigar la párvula gula en una imagen avérnica. Se instaló sobre la pulida superficie, sus párpados temblaron y dulces lágrimas descendieron por sus mejillas encarnadas. El vientre hinchado, los pómulos excesivamente redondos. Su figura lisa metamorfoseada en curvas indeseables. Infructuoso subterfugio: las alacenas continuaron vacías, frutos de robos persistentes.
Un día, algo se posó sobre sus manos hinchadas. Hojas , palabras. Historias. Libros. Su ejercicio se hizo dual. Golosinaba al ritmo del desciframiento. Impetuosamente, las palabras fueron impregnándose de los sabores de los chocolates y caramelos ingeridos. El significado fue poblándose de gustos varios, todos en extremo apetecibles. Zigzagueó su mente perniciosa. Sus sentidos se entrecruzaron.
Dejó de saborear materiales. La lectura se configuró en el más delicioso ágape posible. Ya no hacía más que sentarse en un rincón apartado, con gesto adusto a leer , a devorar sintagmas. Olvidó. Se hizo taciturna. Su vida pasaba por la ingesta.
A menudo, se miraba en el espejo, las redondeces aumentaban.
No captaba por qué sus padres temían por su inanición e insistían en que mirara su excesiva delgadez. Ella sentía que iba a explotar de tanta ingestión azucarada. Sentía que sus huesos iban a romperse.
Cayó enferma. El espejo ya no captaba toda su inmensidad. Terminó por quebrarse . Un día, se desvaneció.

2005-07-29T13:05:00.000-03:00

EGO
O LA APARICIÓN

La sombra se corporiza. Heus. Aparecí. Voy a desperdigar algunas "nugae" o bagatelas en este humilde espacio verde-amarillo-blanco que nos ofrece la virtualidad, tan pródiga en expresiones geniales. Esta es una excepción, sed, más allá de la calidad, observen mis letras como meras expresiones espasmódicas del espíritu ( que no decaiga el tono romántico) que boga por saltar del cuerpo y chapotear en las aceras . No sean críticos ni malhadados (el gusto tiene muchos rostros).

Sed, como este es un blog plagiario, me gustaría epigrafiar un Poema en prosa de Baudelaire, referido al gusto del lector:

Poema VIII - El Perro y el frasco

- Hermoso perro mío, buen perro, perro querido, aproxímate y ven a respirar un maravilloso perfume,adquirido en la mejor perfumería de la ciudad.
Y el perro, moviendo la cola, signo, según creo , que en esos mezquinos seres equivale a la risa y a la sonrisa , se acerca y coloca con curiosidad la húmeda nariz en el frasco destapado; después , retrocediendo con repentino temor, me ladra, como si me reconviniera.
- ¡Ah, mezquino can! Si te hubiera ofrecido un montón de excrementos los hubieras husmeado con delicia, devorándolos quizás. Así tu, indigno compañero de mi desgraciada vida, te pareces al público, a quien nunca se ha de ofrecer perfumes delicados que le irriten, sino basura cuidadosamente escogida.

Ego

In- correpondencias

El sendero unidireccional. Derrotero conocido por el asiduo caminante. El rayo fulgurante hacia un ara ruinosa. De inmediato, el pasmo eléctrico. La malvenida sacudida nerviosa del esternón . La sangre que se agolpa insistente en las mejillas arenosas , en las terminaciones del inerme espacio de piel. Los ojos y sus pupilas extensas, entrecerrados párpados. La invasión del recuerdo y sus múltiples hidras. El ser que se instala en un punto titilante , en el centro del entrecejo.
Sostén del cuerpo, consubstanciación dolorosamente bella. Afán de penetrar en el seno del lenguaje buscando ávidamente una bocanada de letras aciagas.
Luego, la disciplina contra la espalda. La sangre derramada por los ojos. Los golpes que violan el aire que me separan del amor. Necesidad reservada en el pecho. Negrura. El deseo del triste. He visto a mi fiel amante doliente , preñada y de anchas caderas, a partir de innumerables partos fallidos, que me agita su mano ,explorada con ahínco en incontables oportunidades y que me tiende sus cadenas alrededor de los brazos.

La danza de las bellas

Jactándose de sus cabellos arreglados en peinados fabulosos , de sus ojos de almendra rodeados de líneas artificiales , de sus cinturas trabajosamente escuetas , las bellas portaban un espejo imaginario. Cada una de sus muecas y gesticulaciones eran estudiadas minuciosamente al tiempo que se contemplaban en objetos que por doquier yacían. Las tazas de porcelana dibujada , en cuadros de épocas ricas y paisajes bucólicos , filtradas de luz del ventanal , servían de admiración a los perfectos rostros. En el revés de las cucharas espejadas y utensilios de metal reluciente , los ojos pestañeaban en busca de poses favorables. Sentadas a la vera piernas dóciles, se contorneaban grácilmente para que la claridad iluminara su lado más preciado de figuras goyescas y maniquíes empolvados.
Se erguían en espantosas montañas blanquecinas sus senos , contenidos en corsets parasitarios que las atrapaban irremediablemente . El respirar dificultoso , sonrojaba las mejillas arenosas.
Y de tanto contemplarse ,las bellas iban haciéndose más opalinas. Sus ojos de vidrio se iban cerrando al susurro de un dios infructuoso . Las bocas de fuego en las pieles transparentes rotaban al blanco . Aquí y allá , en los rincones más iluminados de la estancia , las polveras y maquillajes , asesinos impunes de la naturaleza, reían satisfechos. En su cruento combate , los espejos alababan sus felonías y tramaban sus próximos crímenes . Y en un santiamén , en dónde la vista no distinguía más que figuras ostentosas , sólo quedaron los artilugios voraces , que se han tragado a las bellas mientras danzaban en sus compañías.

Tristitia

Fiel tristeza de ojos de aguamarina sin fin ni ribera
Poséeme con tu apagado candor
Despójame de amor
Congela los sueños, inféctame de muerte
Concédeme el llanto que puebla los besos.
Rózame con el cuerpo salobre
Guíame por la vía de las rocas filosas
Piérdeme en aquellos galimatías de antaño.
Tuérceme los labios , fingeme al oído.
Punza mi garganta con tus flamígeras lágrimas
Lastima mis espaldas y busca impetuosa, sangre.
Llena mi boca de elegías
Arrástrame por el fuego desnuda
Necesito despedazar el alma.

El alma ( mi alma hoy)

Clara, adamantina, gime
el pecho punza, espina, extingue
Contagia, explota,
Enmudece
Secreta, inefable, virgencita puta.
Perfora, penetra, envenena
Cubre, blasfema, patea.
Serena, salva, separa las piernas
En el centro fulge una estrella idiota.

2005-07-24T00:05:00.000-03:00

El averno poético

Círculo séptimo : Violencia.
Aro segundo: Suicidas (violentos contra sí mismos y las propias cosas).

Libelos en profusión ; "estudiosos de la psiquis" . Mercachifles del alma intentando dilucidar el problema del suicidio . Diagnóstico: psicopatología quizá de base biológica, quizá producto de la visión hostil del mundo. Mero egoísmo. Salidas fáciles. Cobardía. Valentía. Ser tanático. Spleen. Un inadaptado . Loco. Pobre diablo.
Mera logomaquia, mero prejuicio. Dejémosle a los médicos que antaño proveían a la humanidad de recetas magistrales para deshacerse de la bilis negra las teorías infructuosas. Fuera de la palabra indefinible, indestructible , del concepto oscuro y plural, del pathos que encierran siete letras sintagmadas, existe la voz de los suicidas plasmada en frases. Basta. Dejemos que su arte, sus vidas tanáticas cubran nuestros cuerpos con su mágico dolor. Revivamos a los que se hallan en el bosque esteril en una humilde invocación a sus voces no acalladas. Arboles doloridos en los que anidan las arpías destructoras , derramen su savia.

PAUL CELAN
Celan se quitó la vida arrojándose al Sena, el 20 de abril de 1970.

CIÉGATE

Ciégate para siempre:
también la eternidad está llena de ojos
-allí se ahoga lo que hizo caminar a las imágenes
al término en que han aparecido,
allí
se extingue lo que del lenguaje
también te ha retirado con un gesto,
lo que dejabas iniciarse como
la danza de dos palabras sólo hechas
de otoño y seda y nada.

SUEÑO Y SUSTENTO
El aliento nocturno es tu sábana,
la tiniebla se acuesta a tu lado.
Los tobillos te roza, las sienes;
te despierta a la vida y al sueño,
te rastrea en el verbo, en el deseo, en las ideas,
duerme con cada una de ellas y te atrae con halagos.
Te peina la sal de las pestañas,
te la sirve a la mesa,
les escucha a tus horas la arena y la pone a tu alcance.
Y aquello que era cuando rosa era,
sombra y agua, te lo escancia.

JAQUES RIGAUT (1899-1929)

Poeta surrealista nacido en París. Su obra más importante, Agencia General del Suicidio, tiene el germen que prevé su propia tragedia, pues para Rigaut la vida no era más que el periodo de preparación para el acto supremo de suicidarse. Activo miembro dadaísta y uno de los inspiradores del surrealismo, obsesionado por la desesperada inmovilidad de los objetos, se vio en vida incapaz de llevar a cabo sus proyectos literarios. Tenía la extraña manía de acercarse a alguien en la calle o en una reunión y arrancarle, sin que se diera cuenta, un botón. El 5 de noviembre de 1929 y estando en una clínica de desintoxicación, una vez tomada la decisión de matarse, se vistió completamente, se tendió en la cama y se rodeó de almohadones para que el impacto del disparo no le hiciera perder la postura. Hecho esto se disparó una bala en el corazón, con la que consumó un suicidio para todos anunciado.

Agencia General del Suicidio (fragmento)

" No hay motivos para vivir, pero tampoco hay motivos para morir, la única manera con que se nos permite demostrar nuestro desdén por la vida, es aceptarla, la vida no merece que nos tomemos el trabajo de abandonarla, el suicidio es muy cómodo, no paro de pensarlo, es demasiado cómodo, yo no me he suicidado, subsiste un pesar, no quisiera partir antes de haberme comprometido, quisiera, al partir, llevarme Notre-Dame, el amor o la República. "

GEORGE TRAKL (1887-1914)

Poeta austriaco nacido en Salzburgo en el seno de una familia burguesa. Estudió la carrera de Farmacia y vivió siempre en su ciudad natal y Viena. Sus mejores poemas aparecieron por primera vez en la revista Der Brenner. Su estilo es abrupto y violento y su obra poética es breve pero de una rara densidad, en ella une la nostalgia de la ternura y el presentimiento del fin del mundo occidental. Su obra poética, influenciada por Rimbaud, se compone de tres obras, Gedichte (1914), Sebastian in Traum (1915) y Die Dichtungen (1919). En 1914 ha consecuencia de la guerra es movilizado dentro de los servicios sanitarios y asiste a la batalla de Grodek. Quedó tan horrorizado de esa experiencia que se suicidó la noche del 4 de Noviembre de 1914, con una sobredosis de cocaína.

LAMENTO
Sueño y muerte, las tenebrosas águilas
rondan toda la noche esta cabeza:
la imagen áurea del hombre
sería devorada por la gélida onda de la eternidad.
En arrecifes de terror
el cuerpo purpúreo se estrella.
Y se lamenta voz oscurasobre el mar.
Hermana de tristeza de tormenta,mira,
una barcaza con miedo se hunde bajo las estrellas,
bajo el rostro silente de la noche.

STIG DAGERMAN (1923-1954)

Escritor sueco. Se suicidó en 1954 aspirando moóxido de carbono. Entre sus obras figura: "Nuestra necesidad de consuelo es insaciable". Fragmentemos.

Estoy desprovisto de fe y no puedo, pues, ser dichoso, ya que un hombre dichoso nunca llegará a
temer que su vida sea un errar sin sentido hacia una muerte cierta. No me ha sido dado en herencia
ni un dios ni un punto firme en la tierra desde el cual poder llamar la atención de dios; ni he heredado
tampoco el furor disimulado del escéptico, ni las astucias del racionalista, ni el ardiente candor del
ateo. Por eso no me atrevo a tirar la piedra ni a quien cree en cosas que yo dudo, ni a quien idolatra
la duda como si ésta no estuviera rodeada de tinieblas. Esta piedra me alcanzaría a mí mismo ya que
de una cosa estoy convencido: la necesidad de consuelo que tiene el ser humano es insaciable.
Yo mismo persigo el consuelo como el cazador su presa. Por dondequiera que en el bosque lo
vislumbre, disparo. A menudo no alcanzo más que el vacío; pero alguna que otra vez cae a mis pies
una presa. Y como sé que el consuelo no dura más que el soplo del viento en la copa del árbol, me
apresuro a apoderarme de mi presa.
¿Y qué tengo, entonces, entre mis brazos?
Puesto que estoy solo: una mujer amada o un desdichado compañero de viaje. Puesto que soy
poeta: un arco de palabras que no puedo tensar sin un sentimiento de dicha y de horror. Puesto que
soy prisionero: una súbita mirada hacia la libertad. Puesto que estoy amenazado por la muerte: un
animal vivo aún caliente, un corazón que palpita sarcásticamente. Puesto que estoy amenazado por
el mar: un arrecife de duro granito(...)"

GERARD DE NERVAL

(1808-1855)
El desdichado, de Las quimeras
" Yo soy el tenebroso, -el viudo, -el desdichado,
el príncipe de Aquitania de la torre abolida:
mi sola estrella ha muerto, -y mi laúd constelado
ostenta el negro Sol de la Melancolía.

En la noche de la tumba, tú que me has consolado,
devuélveme el Posílipo y el mar de Italia,
l a flor que tanto gustaba a mi corazón desolado,
y el ramaje donde la vid se une a la rosa.

¿Soy Amor o Febo?… ¿Lusignan o Biron?
Mi frente aún está roja del beso de la reina;
he soñado con la gruta donde nada la sirena…

Y dos veces vencedor crucé el Aqueronte:
modulando por turno en la lira de Orfeo
los suspiros de la santa y los gritos del hada. "

ALEJANDRA PIZARNIK

Desnudo soñando una noche solar.
He yacido días animales
El viento y la lluvia me borraron
como a un fuego, como a un poema
escrito en un muro .

SILENCIOS

La muerte siempre al lado,
Escucho su decir.
Solo me oigo.

LOS OJOS ABIERTOS

Alguien mide sollozando
la extensión del alba
Alguien apuñala la almohada
en busca de su imposible
lugar de reposo.

ALFONSINA STORNI (1892-1938)

Monotonía

¿Cómo decir este deseo que me devora?
Un deseo divino me devora,
pretendo hablar, pero se rompe y llora
esto que llevo dentro y no se calma.

Pretendo hablar, pero se rompe y llora
lo que muere al nacer dentro del alma.
¿cómodecir que el mal que me devora,
el mal que me devora y no se calma?

Y así pasan los días por el alma
y así en su daño obsesionada, llora:
¿Cómo decir el mal que me devora,
el mal que me devora y no se calma?

2005-07-16T15:17:00.000-03:00

EL AMOR O LA DESTRUCCIÓN

Reincidir en la tortura de amar enfermamente, en el deseo de poseer lo imposible, de aferrarse de un hilo para mantener un fatuo equilibrio. Preñarse de ojos, de imágenes infructuosas, de falsas caricias, de aparentes palabras. De disemia, de duplicidad, de doble. No hay huida de la destrucción ni del amor. La felicidad se estrella y se hace añicos, no hay hendijas en la tristeza. (T).

Si hablamos de inefabilidades, de expresar mediante la limitada palabra, el sintagma dificultoso e titubeante , o si nos referimos a la tentativa por cohesionar algunos hilos lacrimosos, la literatura ofrece amplias variedades donde reposar el alma e identificar la tristitia, en una instancia cuasi mística. .Desde épocas pretéritas ,el poeta trató de plasmar el sufrimiento amoroso, el abandono , en una línea que se extiende hata la actualidad y que no cesa. El amor y su consecuente dolor pisaron, pisan y pisarán fuerte en las letras. Invirtiendo la temporalidad, violando cifras numéricas, extraje algunas piezas literarias sumamente amables , más allá de la formalidad de sus recursos o de su importancia crítica . Despedacé textos , los mutilé y las lágrimas siguieron en su sitio, fieles en su monótono recorrido. Videte.

ALEJANDRA PIZARNIK

SENTIDO DE SU AUSENCIA ( en "Los trabajos y las noches")

si yo me atrevo

a mirar y a decir

es por su sombra

unida tan suave

a mi nombre

allá lejos

en la lluvia

en mi memoria

por su rostro

que ardiendo en mi poema

dispersa hermosamente

un perfume

a amado rostro desaparecido.

VICENTE ALEIXANDRE

Poema II (Historias del corazón)

Las palabras del abandono. Las de la amargura.

Yo mismo, sí, yo y no otro.

Yo las oí. Sonaban como las demás. Daban el mismo

sonido.

Las decían los mismos labios, que hacían el mismo

movimiento.

Pero no se las podía oír igual. Porque significan: las

palabras

significan.Ay, si las palabras fuesen sólo un sueave sonido

y cerrando los ojos se las pudiese escuchar en el sueño...

Yo las oí. Y su sonido final fue como el de una

llave que se cierra,

como un portazo.

Las oí y quedé mudo.

Y oí los pasos que se alejaron.

Volví y me senté.

Silenciosamente cerré la puerta yo mismo.

Sin ruido. y me senté . Sin sollozo.

Sereno, mientras la noche empezaba.

La noche larga. Y apoyé mi cabeza en mi mano.

Y dije...

Pero no dije nada. Moví mis labios suavemente,

suavísimamente.

Y dibujé todavía

el último gesto, ese que

yo nunca repetiría.

HISTORIA DE DIDO (EN LA "ESTORIA DE ESPANNA DEL REY DON ALFONSSO")

FRAGMENTOS DE "LA CARTA QUE ENUIO LA REYNA DIDO A ENEAS".

(...) ¿Quando fallaras muger quet ame tanto como yo, que muero por ti? ca assi me quema el corazzon el to amor como quema el fuego las cosas en que tanne la piedra suffre(...)

(...) que quanto tu mas de mal me quieres , tanto tamo yo mas; e como quier que me querello a ti mismo de la deslealdat que fezite, numque por esso contra ti mengua mi amor, ante crece cada dia mas. Onde ruego yo a Uenus, tu madre, e a Cupido, tu hermano, que son amos poderosos sobrel amor , que ayan piedat e duelo de mi, e que ellos te metan en corazon que me ames quanto yo te amo; e si esto seer non puede , que ellos aguisen por quet yo te desame a ti tanto cuemo tu me desamas a mi(...).

Tal fue la carta, cuemo aqui oyestes, quue enuio Dido a Eneas, mas porque el non se quiso tornar, nil enuio respuesta dond ella fuesse pagada, tan grand fue el pesar que ouo por end, que (...) rompio sus vestiduras por los pechos e despues tomo la espada quel diera Eneas e metios la por los pechos, assi que passo las espaldas , e dexos caer de la torre (...).

CATULLUS , CARMEN 64

RELATO DE ARIADNA, ABANDONADA POR TESEO (FRAGMENTOS)

(...) Desde la playa de día de altísonas olas Ariadna

sobre la nave veloz mira como Teseo se marcha:

a ella un delirio indomable le embarga toda su alma,

aún no se cree que es verdad lo que ve, pues apenas acaba

de despertarse de un sueño falaz, y ahora allí, abandonada,

ella se encuentra infeliz en la arena del mar, solitaria.

Huye olvidado el muchacho golpeando con remos las aguas,

y en las tormentoas y vientos se pierden sus vanas palabras.

Entre las algas, de lejos, muy triste lo mira

la hija de Minos igual que bacante en la piedra esculpida,

ella lo mira sí, y ¡ay!, y en un mar de congojas se agita;

ya no llevaba en su rubia melena la ingrávida cinta,

ya su desnuda figura el fino organdí no cubría

ni el delicado sostén abrazaba sus blancas tetitas:

toda las prendas allí, de su cuerpo en desorden caídas,

ante sus pies las olas del mar de juguetes servían.

No le imoprtaba que el agua llevara el vestido o la cinta

sino que solo de ti se cuidaba, Teseo , perdida

toda su mente por ti y también toda el alma y la vida.

Ay, pobre niña, te trajo mil lutos la diosa Ericnia

cuando tu pecho sembró de pesares repletos de espinas!

(...)

2005-07-13T22:38:00.000-03:00

FILOSOFEMAS
EMIL CIORÁN

El llanto es temiblemente contagioso. Censuramos lágrimas para no verlas correr por nuestras mejillas, en un espantoso espejo en que reconocernos. De manera análoga , las sensaciones del tedio, de la desgarradura son inefables. La verbalización se angosta hasta un límite fangoso. Empero, hubo maestros que pudieron convertir el gusto por el dolor en letras dulcemente terribles. Uno de ellos fue el filósofo rumano, ya fenecido, Emil Ciorán. Su obra es vasta, e ha trabajado en profusión con apotegmas. A continuación, extractaré algunas frases que me parecieron ilustrativas de su pensamiento. Todas ellas están extraídas de su libelo "Del inconveniente de haber nacido" . Vos dolete, miseri homines.

"Si el hastío del mundo confiriera por sí solo la santidad, no veo cómo yo podría evitar la canonización".

Levantarse, acicalarse y después esperar alguna variante imprevista de tedio o de horror.

Confesamos nuestras penas a otra persona sólo para hacerla sufrir, para que cargue con ellas. Si quisiéramos que se apegara a nosotros, le hablaríamos de nuestros tormentos abstractos, únicos que acogen con presteza todos los que nos aman.

No merece la pena matarse: siempre lo hace uno demasiado tarde.

El primer pensador fue sin duda alguna el primer maniático del por qué. Manía poco habitual y de ninguna manera contagiosa. Raros, en efecto, son los que la padecen, los que están roídos por la pregunta y sin poder aceptar ninguna certeza, pues nacieron en la consternación.

El conocimiento de sí mismo, el más amargo de todos, es el que menos se cultiva: ¿qué sentido tiene entonces sorprenderse a cada instante en flagrante delito de ilusión, remontar sin piedad hasta la raíz de cada acto y perder causa tras causa ante el propio tribunal?

Si uno pudiera contemplarse con los ojos de los demás, desaparecería al instante

La conciencia es algo más que la espina, es el puñal en la carne
Los dolores imaginarios son, con mucho, los más, reales ya que se les necesita constantemente y se inventan porque no es posible prescindir de ellos.

No hay aflicción límite.

Aquel que teme al ridículo no irá nunca muy lejos ni para bien ni para mal; permanecerá más acá de sus talentos, y, aunque tenga genio, estará condenado a la mediocridad.

Perdimos al nacer lo mismo que perderemos al morir. Todo.

Distribuir golpes que no alcanzan a nadie, atacar a todo el mundo sin que nadie se dé cuenta, lanzar flechas cuyo veneno sólo es recibido por uno mismo .

2005-07-13T21:48:00.000-03:00

Introito plagiario

"No he asesinado a nadie, he hecho algo mejor: he matado a lo Posible"
Emil Ciorán ("Del inconveniente de haber nacido")

En ciertos espacios nebulares, totalmente divorciados de una realidad de la que quizá se desee huir, por temor a que nos sobrepase o por miedo a lo incomprensible, se yerguen impertérritos los aparatos teóricos sobre la literatura, producto de frustraciones o poluciones de una noche enferma. Algunos de ellos, indican que la originalidad renacentista reside en la vuelta al pasado clásico (léase latino et greco) para tomar modelos artísticos , apropiarse de éstos y reelaborarlos. El plagio sutil era una forma de triunfar en una sociedad que dejaba el "oscurantismo" medieval y rayaba la modernidad. Este introito tiene el "telos" de retomar ese concepto de originalidad renacentista, pero desenmascarándolo et indicando que todo lo que se coloque en esta humilis letera es plagio deliberado.