Arabescos

a Afekrishalehou

Traza un círculo. Traza un romboide. Traza bisectrices. Raya. A lo lejos, el croar de las galletas. A lo cerca, el crujir de la seda. El té humea y el viento vuelve al humo cimbreante. La tía cuando camina por el sendero de barro cimbrea sus caderas antiguas. Tiene las articulaciones entumecidas por coser en su silla de pana roja. Traza . Raya. Traza. La revista Labores tiene olor a humedad. Deseaba los vestidos acampanados de los años felices y los maquillajes tersos. El té tirita por un mal movimiento. El olor a membrillo mancha los dedos y la ropa. Los ojos están muy por debajo de las faldas. Las pestañas inocentes tienen gruesas legañas por malos sueños. La señora lee un libro de frases . A veces, les dice apotegmas. Bias de Pirene y los seis sabios, desechados. El sintagma es bello , pero no por los arabescos que teje en la página. El sintagma es bello por los arabescos que teje en las cejas. Gira los ojos contemplando el himen del globo ocular. Ciega como el poeta. Tiene los dientes encimados, en una línea ondulante. La voz suena como un gozne mal aceitado: "soledad: qué eufemismo para encubrir un estado indigno".

Su cabeza cae derrotada. No entendemos si ha muerto o está en estado letárgico. La tía a veces no se entiende.
La voz rebota contra la pared blanca. Potentemente, la bala se incrusta en las sienes.
Todos se interrogan por qué se sienten tan abatidos. Los ojos legañosos, gimen. No hay sangre, solo agua turbia.