EGO
O LA APARICIÓN

La sombra se corporiza. Heus. Aparecí. Voy a desperdigar algunas "nugae" o bagatelas en este humilde espacio verde-amarillo-blanco que nos ofrece la virtualidad, tan pródiga en expresiones geniales. Esta es una excepción, sed, más allá de la calidad, observen mis letras como meras expresiones espasmódicas del espíritu ( que no decaiga el tono romántico) que boga por saltar del cuerpo y chapotear en las aceras . No sean críticos ni malhadados (el gusto tiene muchos rostros).

Sed, como este es un blog plagiario, me gustaría epigrafiar un Poema en prosa de Baudelaire, referido al gusto del lector:

Poema VIII - El Perro y el frasco

- Hermoso perro mío, buen perro, perro querido, aproxímate y ven a respirar un maravilloso perfume,adquirido en la mejor perfumería de la ciudad.
Y el perro, moviendo la cola, signo, según creo , que en esos mezquinos seres equivale a la risa y a la sonrisa , se acerca y coloca con curiosidad la húmeda nariz en el frasco destapado; después , retrocediendo con repentino temor, me ladra, como si me reconviniera.
- ¡Ah, mezquino can! Si te hubiera ofrecido un montón de excrementos los hubieras husmeado con delicia, devorándolos quizás. Así tu, indigno compañero de mi desgraciada vida, te pareces al público, a quien nunca se ha de ofrecer perfumes delicados que le irriten, sino basura cuidadosamente escogida.

Ego

In- correpondencias

El sendero unidireccional. Derrotero conocido por el asiduo caminante. El rayo fulgurante hacia un ara ruinosa. De inmediato, el pasmo eléctrico. La malvenida sacudida nerviosa del esternón . La sangre que se agolpa insistente en las mejillas arenosas , en las terminaciones del inerme espacio de piel. Los ojos y sus pupilas extensas, entrecerrados párpados. La invasión del recuerdo y sus múltiples hidras. El ser que se instala en un punto titilante , en el centro del entrecejo.
Sostén del cuerpo, consubstanciación dolorosamente bella. Afán de penetrar en el seno del lenguaje buscando ávidamente una bocanada de letras aciagas.
Luego, la disciplina contra la espalda. La sangre derramada por los ojos. Los golpes que violan el aire que me separan del amor. Necesidad reservada en el pecho. Negrura. El deseo del triste. He visto a mi fiel amante doliente , preñada y de anchas caderas, a partir de innumerables partos fallidos, que me agita su mano ,explorada con ahínco en incontables oportunidades y que me tiende sus cadenas alrededor de los brazos.

La danza de las bellas

Jactándose de sus cabellos arreglados en peinados fabulosos , de sus ojos de almendra rodeados de líneas artificiales , de sus cinturas trabajosamente escuetas , las bellas portaban un espejo imaginario. Cada una de sus muecas y gesticulaciones eran estudiadas minuciosamente al tiempo que se contemplaban en objetos que por doquier yacían. Las tazas de porcelana dibujada , en cuadros de épocas ricas y paisajes bucólicos , filtradas de luz del ventanal , servían de admiración a los perfectos rostros. En el revés de las cucharas espejadas y utensilios de metal reluciente , los ojos pestañeaban en busca de poses favorables. Sentadas a la vera piernas dóciles, se contorneaban grácilmente para que la claridad iluminara su lado más preciado de figuras goyescas y maniquíes empolvados.
Se erguían en espantosas montañas blanquecinas sus senos , contenidos en corsets parasitarios que las atrapaban irremediablemente . El respirar dificultoso , sonrojaba las mejillas arenosas.
Y de tanto contemplarse ,las bellas iban haciéndose más opalinas. Sus ojos de vidrio se iban cerrando al susurro de un dios infructuoso . Las bocas de fuego en las pieles transparentes rotaban al blanco . Aquí y allá , en los rincones más iluminados de la estancia , las polveras y maquillajes , asesinos impunes de la naturaleza, reían satisfechos. En su cruento combate , los espejos alababan sus felonías y tramaban sus próximos crímenes . Y en un santiamén , en dónde la vista no distinguía más que figuras ostentosas , sólo quedaron los artilugios voraces , que se han tragado a las bellas mientras danzaban en sus compañías.

Tristitia

Fiel tristeza de ojos de aguamarina sin fin ni ribera
Poséeme con tu apagado candor
Despójame de amor
Congela los sueños, inféctame de muerte
Concédeme el llanto que puebla los besos.
Rózame con el cuerpo salobre
Guíame por la vía de las rocas filosas
Piérdeme en aquellos galimatías de antaño.
Tuérceme los labios , fingeme al oído.
Punza mi garganta con tus flamígeras lágrimas
Lastima mis espaldas y busca impetuosa, sangre.
Llena mi boca de elegías
Arrástrame por el fuego desnuda
Necesito despedazar el alma.

El alma ( mi alma hoy)

Clara, adamantina, gime
el pecho punza, espina, extingue
Contagia, explota,
Enmudece
Secreta, inefable, virgencita puta.
Perfora, penetra, envenena
Cubre, blasfema, patea.
Serena, salva, separa las piernas
En el centro fulge una estrella idiota.

El averno poético

Círculo séptimo : Violencia.
Aro segundo: Suicidas (violentos contra sí mismos y las propias cosas).

Libelos en profusión ; "estudiosos de la psiquis" . Mercachifles del alma intentando dilucidar el problema del suicidio . Diagnóstico: psicopatología quizá de base biológica, quizá producto de la visión hostil del mundo. Mero egoísmo. Salidas fáciles. Cobardía. Valentía. Ser tanático. Spleen. Un inadaptado . Loco. Pobre diablo.
Mera logomaquia, mero prejuicio. Dejémosle a los médicos que antaño proveían a la humanidad de recetas magistrales para deshacerse de la bilis negra las teorías infructuosas. Fuera de la palabra indefinible, indestructible , del concepto oscuro y plural, del pathos que encierran siete letras sintagmadas, existe la voz de los suicidas plasmada en frases. Basta. Dejemos que su arte, sus vidas tanáticas cubran nuestros cuerpos con su mágico dolor. Revivamos a los que se hallan en el bosque esteril en una humilde invocación a sus voces no acalladas. Arboles doloridos en los que anidan las arpías destructoras , derramen su savia.

PAUL CELAN
Celan se quitó la vida arrojándose al Sena, el 20 de abril de 1970.

CIÉGATE

Ciégate para siempre:
también la eternidad está llena de ojos
-allí se ahoga lo que hizo caminar a las imágenes
al término en que han aparecido,
allí
se extingue lo que del lenguaje
también te ha retirado con un gesto,
lo que dejabas iniciarse como
la danza de dos palabras sólo hechas
de otoño y seda y nada.

SUEÑO Y SUSTENTO
El aliento nocturno es tu sábana,
la tiniebla se acuesta a tu lado.
Los tobillos te roza, las sienes;
te despierta a la vida y al sueño,
te rastrea en el verbo, en el deseo, en las ideas,
duerme con cada una de ellas y te atrae con halagos.
Te peina la sal de las pestañas,
te la sirve a la mesa,
les escucha a tus horas la arena y la pone a tu alcance.
Y aquello que era cuando rosa era,
sombra y agua, te lo escancia.

JAQUES RIGAUT (1899-1929)

Poeta surrealista nacido en París. Su obra más importante, Agencia General del Suicidio, tiene el germen que prevé su propia tragedia, pues para Rigaut la vida no era más que el periodo de preparación para el acto supremo de suicidarse. Activo miembro dadaísta y uno de los inspiradores del surrealismo, obsesionado por la desesperada inmovilidad de los objetos, se vio en vida incapaz de llevar a cabo sus proyectos literarios. Tenía la extraña manía de acercarse a alguien en la calle o en una reunión y arrancarle, sin que se diera cuenta, un botón. El 5 de noviembre de 1929 y estando en una clínica de desintoxicación, una vez tomada la decisión de matarse, se vistió completamente, se tendió en la cama y se rodeó de almohadones para que el impacto del disparo no le hiciera perder la postura. Hecho esto se disparó una bala en el corazón, con la que consumó un suicidio para todos anunciado.

Agencia General del Suicidio (fragmento)

" No hay motivos para vivir, pero tampoco hay motivos para morir, la única manera con que se nos permite demostrar nuestro desdén por la vida, es aceptarla, la vida no merece que nos tomemos el trabajo de abandonarla, el suicidio es muy cómodo, no paro de pensarlo, es demasiado cómodo, yo no me he suicidado, subsiste un pesar, no quisiera partir antes de haberme comprometido, quisiera, al partir, llevarme Notre-Dame, el amor o la República. "

GEORGE TRAKL (1887-1914)

Poeta austriaco nacido en Salzburgo en el seno de una familia burguesa. Estudió la carrera de Farmacia y vivió siempre en su ciudad natal y Viena. Sus mejores poemas aparecieron por primera vez en la revista Der Brenner. Su estilo es abrupto y violento y su obra poética es breve pero de una rara densidad, en ella une la nostalgia de la ternura y el presentimiento del fin del mundo occidental. Su obra poética, influenciada por Rimbaud, se compone de tres obras, Gedichte (1914), Sebastian in Traum (1915) y Die Dichtungen (1919). En 1914 ha consecuencia de la guerra es movilizado dentro de los servicios sanitarios y asiste a la batalla de Grodek. Quedó tan horrorizado de esa experiencia que se suicidó la noche del 4 de Noviembre de 1914, con una sobredosis de cocaína.

LAMENTO
Sueño y muerte, las tenebrosas águilas
rondan toda la noche esta cabeza:
la imagen áurea del hombre
sería devorada por la gélida onda de la eternidad.
En arrecifes de terror
el cuerpo purpúreo se estrella.
Y se lamenta voz oscurasobre el mar.
Hermana de tristeza de tormenta,mira,
una barcaza con miedo se hunde bajo las estrellas,
bajo el rostro silente de la noche.

STIG DAGERMAN (1923-1954)

Escritor sueco. Se suicidó en 1954 aspirando moóxido de carbono. Entre sus obras figura: "Nuestra necesidad de consuelo es insaciable". Fragmentemos.


Estoy desprovisto de fe y no puedo, pues, ser dichoso, ya que un hombre dichoso nunca llegará a
temer que su vida sea un errar sin sentido hacia una muerte cierta. No me ha sido dado en herencia
ni un dios ni un punto firme en la tierra desde el cual poder llamar la atención de dios; ni he heredado
tampoco el furor disimulado del escéptico, ni las astucias del racionalista, ni el ardiente candor del
ateo. Por eso no me atrevo a tirar la piedra ni a quien cree en cosas que yo dudo, ni a quien idolatra
la duda como si ésta no estuviera rodeada de tinieblas. Esta piedra me alcanzaría a mí mismo ya que
de una cosa estoy convencido: la necesidad de consuelo que tiene el ser humano es insaciable.
Yo mismo persigo el consuelo como el cazador su presa. Por dondequiera que en el bosque lo
vislumbre, disparo. A menudo no alcanzo más que el vacío; pero alguna que otra vez cae a mis pies
una presa. Y como sé que el consuelo no dura más que el soplo del viento en la copa del árbol, me
apresuro a apoderarme de mi presa.
¿Y qué tengo, entonces, entre mis brazos?
Puesto que estoy solo: una mujer amada o un desdichado compañero de viaje. Puesto que soy
poeta: un arco de palabras que no puedo tensar sin un sentimiento de dicha y de horror. Puesto que
soy prisionero: una súbita mirada hacia la libertad. Puesto que estoy amenazado por la muerte: un
animal vivo aún caliente, un corazón que palpita sarcásticamente. Puesto que estoy amenazado por
el mar: un arrecife de duro granito(...)"

GERARD DE NERVAL

(1808-1855)
El desdichado, de Las quimeras
" Yo soy el tenebroso, -el viudo, -el desdichado,
el príncipe de Aquitania de la torre abolida:
mi sola estrella ha muerto, -y mi laúd constelado
ostenta el negro Sol de la Melancolía.

En la noche de la tumba, tú que me has consolado,
devuélveme el Posílipo y el mar de Italia,
l a flor que tanto gustaba a mi corazón desolado,
y el ramaje donde la vid se une a la rosa.

¿Soy Amor o Febo?… ¿Lusignan o Biron?
Mi frente aún está roja del beso de la reina;
he soñado con la gruta donde nada la sirena…

Y dos veces vencedor crucé el Aqueronte:
modulando por turno en la lira de Orfeo
los suspiros de la santa y los gritos del hada. "

ALEJANDRA PIZARNIK

Desnudo soñando una noche solar.
He yacido días animales
El viento y la lluvia me borraron
como a un fuego, como a un poema
escrito en un muro .

SILENCIOS

La muerte siempre al lado,
Escucho su decir.
Solo me oigo.

LOS OJOS ABIERTOS

Alguien mide sollozando
la extensión del alba
Alguien apuñala la almohada
en busca de su imposible
lugar de reposo.

ALFONSINA STORNI (1892-1938)

Monotonía

¿Cómo decir este deseo que me devora?
Un deseo divino me devora,
pretendo hablar, pero se rompe y llora
esto que llevo dentro y no se calma.

Pretendo hablar, pero se rompe y llora
lo que muere al nacer dentro del alma.
¿cómodecir que el mal que me devora,
el mal que me devora y no se calma?

Y así pasan los días por el alma
y así en su daño obsesionada, llora:
¿Cómo decir el mal que me devora,
el mal que me devora y no se calma?

EL AMOR O LA DESTRUCCIÓN

Reincidir en la tortura de amar enfermamente, en el deseo de poseer lo imposible, de aferrarse de un hilo para mantener un fatuo equilibrio. Preñarse de ojos, de imágenes infructuosas, de falsas caricias, de aparentes palabras. De disemia, de duplicidad, de doble. No hay huida de la destrucción ni del amor. La felicidad se estrella y se hace añicos, no hay hendijas en la tristeza. (T).

Si hablamos de inefabilidades, de expresar mediante la limitada palabra, el sintagma dificultoso e titubeante , o si nos referimos a la tentativa por cohesionar algunos hilos lacrimosos, la literatura ofrece amplias variedades donde reposar el alma e identificar la tristitia, en una instancia cuasi mística. .Desde épocas pretéritas ,el poeta trató de plasmar el sufrimiento amoroso, el abandono , en una línea que se extiende hata la actualidad y que no cesa. El amor y su consecuente dolor pisaron, pisan y pisarán fuerte en las letras. Invirtiendo la temporalidad, violando cifras numéricas, extraje algunas piezas literarias sumamente amables , más allá de la formalidad de sus recursos o de su importancia crítica . Despedacé textos , los mutilé y las lágrimas siguieron en su sitio, fieles en su monótono recorrido. Videte.

ALEJANDRA PIZARNIK

SENTIDO DE SU AUSENCIA ( en "Los trabajos y las noches")

si yo me atrevo

a mirar y a decir

es por su sombra

unida tan suave

a mi nombre

allá lejos

en la lluvia

en mi memoria

por su rostro

que ardiendo en mi poema

dispersa hermosamente

un perfume

a amado rostro desaparecido.

VICENTE ALEIXANDRE

Poema II (Historias del corazón)

Las palabras del abandono. Las de la amargura.

Yo mismo, sí, yo y no otro.

Yo las oí. Sonaban como las demás. Daban el mismo

sonido.

Las decían los mismos labios, que hacían el mismo

movimiento.

Pero no se las podía oír igual. Porque significan: las

palabras

significan.Ay, si las palabras fuesen sólo un sueave sonido

y cerrando los ojos se las pudiese escuchar en el sueño...

Yo las oí. Y su sonido final fue como el de una

llave que se cierra,

como un portazo.

Las oí y quedé mudo.

Y oí los pasos que se alejaron.

Volví y me senté.

Silenciosamente cerré la puerta yo mismo.

Sin ruido. y me senté . Sin sollozo.

Sereno, mientras la noche empezaba.

La noche larga. Y apoyé mi cabeza en mi mano.

Y dije...

Pero no dije nada. Moví mis labios suavemente,

suavísimamente.

Y dibujé todavía

el último gesto, ese que

yo nunca repetiría.

HISTORIA DE DIDO (EN LA "ESTORIA DE ESPANNA DEL REY DON ALFONSSO")

FRAGMENTOS DE "LA CARTA QUE ENUIO LA REYNA DIDO A ENEAS".

(...) ¿Quando fallaras muger quet ame tanto como yo, que muero por ti? ca assi me quema el corazzon el to amor como quema el fuego las cosas en que tanne la piedra suffre(...)

(...) que quanto tu mas de mal me quieres , tanto tamo yo mas; e como quier que me querello a ti mismo de la deslealdat que fezite, numque por esso contra ti mengua mi amor, ante crece cada dia mas. Onde ruego yo a Uenus, tu madre, e a Cupido, tu hermano, que son amos poderosos sobrel amor , que ayan piedat e duelo de mi, e que ellos te metan en corazon que me ames quanto yo te amo; e si esto seer non puede , que ellos aguisen por quet yo te desame a ti tanto cuemo tu me desamas a mi(...).

Tal fue la carta, cuemo aqui oyestes, quue enuio Dido a Eneas, mas porque el non se quiso tornar, nil enuio respuesta dond ella fuesse pagada, tan grand fue el pesar que ouo por end, que (...) rompio sus vestiduras por los pechos e despues tomo la espada quel diera Eneas e metios la por los pechos, assi que passo las espaldas , e dexos caer de la torre (...).

CATULLUS , CARMEN 64

RELATO DE ARIADNA, ABANDONADA POR TESEO (FRAGMENTOS)

(...) Desde la playa de día de altísonas olas Ariadna

sobre la nave veloz mira como Teseo se marcha:

a ella un delirio indomable le embarga toda su alma,

aún no se cree que es verdad lo que ve, pues apenas acaba

de despertarse de un sueño falaz, y ahora allí, abandonada,

ella se encuentra infeliz en la arena del mar, solitaria.

Huye olvidado el muchacho golpeando con remos las aguas,

y en las tormentoas y vientos se pierden sus vanas palabras.

Entre las algas, de lejos, muy triste lo mira

la hija de Minos igual que bacante en la piedra esculpida,

ella lo mira sí, y ¡ay!, y en un mar de congojas se agita;

ya no llevaba en su rubia melena la ingrávida cinta,

ya su desnuda figura el fino organdí no cubría

ni el delicado sostén abrazaba sus blancas tetitas:

toda las prendas allí, de su cuerpo en desorden caídas,

ante sus pies las olas del mar de juguetes servían.

No le imoprtaba que el agua llevara el vestido o la cinta

sino que solo de ti se cuidaba, Teseo , perdida

toda su mente por ti y también toda el alma y la vida.

Ay, pobre niña, te trajo mil lutos la diosa Ericnia

cuando tu pecho sembró de pesares repletos de espinas!

(...)

FILOSOFEMAS
EMIL CIORÁN

El llanto es temiblemente contagioso. Censuramos lágrimas para no verlas correr por nuestras mejillas, en un espantoso espejo en que reconocernos. De manera análoga , las sensaciones del tedio, de la desgarradura son inefables. La verbalización se angosta hasta un límite fangoso. Empero, hubo maestros que pudieron convertir el gusto por el dolor en letras dulcemente terribles. Uno de ellos fue el filósofo rumano, ya fenecido, Emil Ciorán. Su obra es vasta, e ha trabajado en profusión con apotegmas. A continuación, extractaré algunas frases que me parecieron ilustrativas de su pensamiento. Todas ellas están extraídas de su libelo "Del inconveniente de haber nacido" . Vos dolete, miseri homines.

"Si el hastío del mundo confiriera por sí solo la santidad, no veo cómo yo podría evitar la canonización".

Levantarse, acicalarse y después esperar alguna variante imprevista de tedio o de horror.


Confesamos nuestras penas a otra persona sólo para hacerla sufrir, para que cargue con ellas. Si quisiéramos que se apegara a nosotros, le hablaríamos de nuestros tormentos abstractos, únicos que acogen con presteza todos los que nos aman.

No merece la pena matarse: siempre lo hace uno demasiado tarde.

El primer pensador fue sin duda alguna el primer maniático del por qué. Manía poco habitual y de ninguna manera contagiosa. Raros, en efecto, son los que la padecen, los que están roídos por la pregunta y sin poder aceptar ninguna certeza, pues nacieron en la consternación.

El conocimiento de sí mismo, el más amargo de todos, es el que menos se cultiva: ¿qué sentido tiene entonces sorprenderse a cada instante en flagrante delito de ilusión, remontar sin piedad hasta la raíz de cada acto y perder causa tras causa ante el propio tribunal?

Si uno pudiera contemplarse con los ojos de los demás, desaparecería al instante

La conciencia es algo más que la espina, es el puñal en la carne
Los dolores imaginarios son, con mucho, los más, reales ya que se les necesita constantemente y se inventan porque no es posible prescindir de ellos.


No hay aflicción límite.

Aquel que teme al ridículo no irá nunca muy lejos ni para bien ni para mal; permanecerá más acá de sus talentos, y, aunque tenga genio, estará condenado a la mediocridad.

Perdimos al nacer lo mismo que perderemos al morir. Todo.

Distribuir golpes que no alcanzan a nadie, atacar a todo el mundo sin que nadie se dé cuenta, lanzar flechas cuyo veneno sólo es recibido por uno mismo .

Introito plagiario

"No he asesinado a nadie, he hecho algo mejor: he matado a lo Posible"
Emil Ciorán ("Del inconveniente de haber nacido")

En ciertos espacios nebulares, totalmente divorciados de una realidad de la que quizá se desee huir, por temor a que nos sobrepase o por miedo a lo incomprensible, se yerguen impertérritos los aparatos teóricos sobre la literatura, producto de frustraciones o poluciones de una noche enferma. Algunos de ellos, indican que la originalidad renacentista reside en la vuelta al pasado clásico (léase latino et greco) para tomar modelos artísticos , apropiarse de éstos y reelaborarlos. El plagio sutil era una forma de triunfar en una sociedad que dejaba el "oscurantismo" medieval y rayaba la modernidad. Este introito tiene el "telos" de retomar ese concepto de originalidad renacentista, pero desenmascarándolo et indicando que todo lo que se coloque en esta humilis letera es plagio deliberado.